Тусклый фонарь в дрожащей кисти. Вдали мелькает блеклый горизонт. За ним золотые слитки истин, краеугольный камень и то, что ищешь ты с ним. Рвется дыхание. Ты захлебнулся пылью протоптанных тобой дорог. Все говорили «давай», а ты не смог. Не получилось. Ты утоп в своих переживаниях, заглушаемых лишь сигаретной дымкой. Разделительная черта - пунктирной линией биенье сердца и откровенья, от которых не появится идей. И у других людей от них не появится идей.
Идя, ты главное не оборачивайся, тут сколотили немало лишних монументов, лживых глиняных богов. А за спиной всё тот же частокол из мнений, плевки участливых и размышления о том, чего ещё не смог. Не смог осуществить, желанье вынуть и положить его на скатерть для препарации и вычленить оттуда одно лишь «ничего».
Проникновение твоей души и стоя на коленях, ты вспомнишь помыслы свои. Они росли с тобою. И на суде тебя объявят виноватым, и хоть ты тресни, но сидеть тебе в одиночной камере-дороге в кругу немногих книг. От путешествий лики всех забыть... Без зеркала не помнишь даже, как ты выглядишь.
Столько вот лет и столько зим, мы ждём, всегда молчим и думается нам, что мысли наши растворяются за каждым перекрёстком. Карт-бланш. Ты делаешь засечки. Даётся шанс. Судьба калечит. Кричит чернёющая птица. Раскаты грома. Блеск зарницы.
Империя карманного мирка для человека, где дорожить своей дорогой должен каждый, пусть шаг его и составляют однотипные учения. Где обучают лишь тому, что убивать всегда считается плохим. А умирать нормальным.
Твой век недолог, уже сейчас осталось мало дней. И только сохранив души осколок, ты не найдешь судьбы родней.
A dim lantern in a trembling brush. A faded horizon flickers in the distance. Behind him are gold bars of truths, the cornerstone and what you seek with him. Torn breathing. You choked on the dust of your well-trodden roads. Everyone said “come on,” but you couldn’t. Did not work out. You are drowned in your experiences, drowned out only by a cigarette haze. The dividing line is a dashed line with a heartbeat and revelation, from which no ideas will appear. And other people will not have ideas from them.
Walking, you don’t turn around the main thing, they have put together a lot of extra monuments, lying clay gods. And behind the back is the same stockade of opinions, spitting sympathetic and thinking about what I could not yet. I could not fulfill the desire to take it out and put it on the tablecloth for preparation and isolate from it only “nothing”.
The penetration of your soul and kneeling, you will remember your thoughts. They grew up with you. And in court you will be found guilty, and even if you crack, but you will sit in solitary confinement, in the circle of a few books. From travels, the faces of everyone are forgotten ... Without a mirror, you don’t even remember what you look like.
So many years and so many winters, we wait, we are always silent and we think that our thoughts dissolve at every intersection. Carte blanche. You make serifs. A chance is given. Fate cripples. A black bird cries. Peals of thunder. Glitter of lightning.
The empire of a pocket world for a man where everyone should cherish his own path, even if his step consists of the same type of teachings. Where they teach only that killing is always considered bad. And dying is normal.
Your age is short, now there are few days left. And only having saved the soul of the splinter, you will not find the fate of relatives.
