Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".
А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
1971
Who ended the life tragically is the true poet,
And if at the exact time - so fully.
At number 26, one stepped under the gun,
The other - climbed into the loop in the Angleterre.
And at thirty-three to Christ ... (He was a poet, he said:
"Don’t kill!" If you kill it, I’ll find it everywhere, they say.)
But - nails in his hands, so that he didn’t do anything,
So as not to write and not think about anything.
With me at the number 37, hops flies at the moment.
And now it blew like cold:
Under this figure, Pushkin made a duel for himself.
And Mayakovsky lay down on his barrel with his temple.
Linger on the number 37. God is insidious -
Edge of the question posed: either - or.
At this turn, Byron and Rimbaud lay down,
And the current ones somehow slipped through.
The duel did not take place or was postponed,
And at thirty-three they crucified, but not much.
And at thirty-seven - not blood, but that there is blood - and gray hair
Stained whiskey is not so plentiful.
Weak to shoot? In the heels, they say, the soul has long gone?
Patience, psychopaths and whoopers!
Poets walk heels on the blade of a knife
And they cut their bare souls into the blood.
The word "long necked" at the end had three "e".
Shorten the poet! - the conclusion is clear.
And a knife in it - but he’s happy to hang on the edge,
Stabbed for being dangerous.
I regret you, adherents of fatal dates and numbers!
Languish like concubines in a harem:
Life span has increased, and maybe ends
Poets moved over for a while!
1971
