Текст песни Валерий Порываев - Прокуренный вечер

Вечер прокуренный грезы чужая квартира.
Строчка приходит: "Россия, валькирия, лира" —
поиск опоры в опасных легендах былого,
руны и свастики, молнии, воины Бога…
Утром на улицах злы полурусские лица,
гарью и мусором всех осыпает столица,
стонут бомжи и воруют голодные дети,
пьяный кавказец обойму сменил в пистолете.

Вот президентский кортеж напылил, пролетая,
а в черных машинах — холеных захватчиков стая.

Я презираю людей, покорившихся мрази,
всё понимают, боятся отмыться от грязи.
Слава оплевана, наши надежды убиты
Вражеской кровью смывают такие обиды!

Ну где же вы все, экстремисты-нациОналисты?
Вижу: агенты, ворье, болтуны-журналисты.
Если стрельба — холостыми в условиях тира.
Глупая строчка: "Россия, валькирия, лира".

Митинги: Боже! На что наши толпы похожи —
Стадо! Пылают лужковской милиции рожи.
Люди спецслужб — записные ораторы наши,
и прочие лидеры — объекты для перепродажи,
мы без оружия — нищие злые кликуши.
Вот я — музыкант, что мне делать, пропащие души,

Я презираю людей, покорившихся мрази,
все понимают, боятся отмыться от грязи.
Слава оплевана, наши надежды убиты —
Вражеской кровью смывают такие обиды!

Evening smoked dreams of someone else's apartment.
The line comes: "Russia, Valkyrie, lyre" -
search for support in the dangerous legends of the past,
runes and swastikas, lightnings, warriors of God ...
In the morning, semi-Russian faces are evil on the streets,
the capital is showering everyone with dust and rubbish,
bums moan and hungry children steal,
drunk Caucasian clip replaced in a pistol.

So the presidential motorcade sprayed, flying,
and in black cars - sleek invaders of the pack.

I despise people who submit to filth
they understand everything, they are afraid to wash themselves off from the dirt.
Glory is spat upon, our hopes are slain
Enemy blood washed away such insults!

Well, where are you all, extremists, nationalists, nationalists?
I see: agents, thieves, talkers-journalists.
If shooting - single in a shooting range.
Stupid line: "Russia, Valkyrie, lyre."

Meetings: God! What our crowds look like -
Herd! Flames of Luzhkov police mug.
The people of the special services are our notebook speakers
and other leaders - objects for resale,
we without arms are poor, evil whoopers.
Here I am - a musician, what should I do, lost souls,

I despise people who submit to filth
everyone understands, they are afraid to wash themselves off from the dirt.
Glory is spat upon, our hopes are slain -
Enemy blood washed away such insults!