• А
  • Б
  • В
  • Г
  • Д
  • Е
  • Ж
  • З
  • И
  • К
  • Л
  • М
  • Н
  • О
  • П
  • Р
  • С
  • Т
  • У
  • Ф
  • Х
  • Ц
  • Ч
  • Ш
  • Э
  • Ю
  • Я
  • A
  • B
  • C
  • D
  • E
  • F
  • G
  • H
  • I
  • J
  • K
  • L
  • M
  • N
  • O
  • P
  • Q
  • R
  • S
  • T
  • U
  • V
  • W
  • X
  • Y
  • Z
  • #
  • Текст песни Вера Полозкова - Эльвира Павловна

    Просмотров: 136
    0 чел. считают текст песни верным
    0 чел. считают текст песни неверным
    Тут находится текст песни Вера Полозкова - Эльвира Павловна, а также перевод, видео и клип.

    Эльвира Павловна, столица не изменяется в лице. И день, растягиваясь, длится, так ровно, как при мертвеце электрокардиограф чертит зеленое пустое дно. Зимою не боишься смерти – с ней делаешься заодно.

    Эльвира Павловна, тут малость похолодало, всюду лед. И что-то для меня сломалось, когда Вы сели в самолет; не уезжали бы – могли же. Зря всемогущий Демиург не сотворил немного ближе Москву и Екатеринбург. Без Вас тут погибаешь скоро от гулкой мерзлоты в душе; по телевизору актеры, политики, пресс-атташе – их лица приторны и лживы, а взгляды источают яд.

    А розы Ваши, кстати, живы. На подоконнике стоят.

    Эльвира Павловна, мне снится наш Невский; кажется, близка Дворцовая – как та синица – в крупинках снега и песка; но Всемогущая Десница мне крутит мрачно у виска. Мне чудится: вот по отелю бежит ребенок; шторы; тень; там счастье. Тут – одну неделю идет один и тот же день. Мне повторили многократно, что праздник кончился, увы; но мне так хочется обратно, что я не чувствую Москвы. Мне здесь бессмысленно и душно, и если есть минуты две, я зарываюсь, как в подушку, в наш мудрый город на Неве. Саднит; и холод губы вытер и впился в мякоть, как хирург. Назвать мне, что ли, сына Питер – ну, Питер Пэн там, Питер Бург. Сбегу туда, отправлю в ясли, в лицей да в университет; он будет непременно счастлив и, разумеется, поэт.

    Мне кажется, что Вы поймете: ну вот же Вы сидите, вот. Живете у меня в блокноте и кошке чешете живот. Глотаете свои пилюли, хихикаете иногда и говорите мне про блюли и про опилки Дадада. И чтобы мне ни возражали, просунувшись коварно в дверь: Вы никуда не уезжали, и не уедете теперь.

    Мы ведь созвучны несказанно, как рифмы, лепящие стих; как те солдаты, партизаны, в лесу нашедшие своих. Связь, тесность, струнность, музык помесь – неважно, что мы говорим; как будто давняя искомость вдруг стала ведома двоим; как будто странный незнакомец вот-вот окажется твоим отцом потерянным – и мнится: причалом, знанием, плечом. Годами грызть замок в темнице – и вдруг открыть своим ключом; прозреть, тихонько съехать ниц и – уже не думать ни о чем.

    Вы так просты – вертелось, вязло на языке, но разве, но?.. – как тот один кусочек паззла, как то последнее звено, что вовсе не имеет веса и стоимости: воздух, прах, - но сколько без него ни бейся, все рассыпается в руках.

    От Вас внутри такое детство, такая солнечность и близь – Вам никуда теперь не деться, коль скоро Вы уже нашлись. Вы в курсе новостей и правил и списка действующих лиц: любимый мой меня оставил, а два приятеля спились, я не сдаю хвостов и сессий, и мне не хочется сдавать, я лучше буду, как Тиресий, вещать, взобравшись на кровать; с святой наивностью чукотской и умилением внутри приходят sms Чуковской, и я пускаю пузыри, а вот ухмылка друга Града, подстриженного как морпех – вот, в целом, вся моя отрада, и гонорар мой, и успех.

    И, как при натяженьи нити (мы будто шестиструнный бас) – Вы вечерами мне звоните, когда я думаю о Вас. И там вздыхаете невольно, и возмущаетесь смешно – и мне становится не больно, раскаянно и хорошо.

    Вы мой усталый анестетик, мой детский галлюциноген – спи, мой хороший, спи, мой светик, от Хельсинки и до Микен все спят, и ежики, и лоси, медведь, коричневый, как йод, спи-спи, никто тебя не бросил, никто об ванную не бьет твою подругу; бранью скотской не кроет мальчика, как пес, и денег у твоей Чуковской всенепременно будет воз; спи-спи, малыш, вся эта слякоть под землю теплую уйдет, и мама перестанет плакать, о том, что ты такой урод, и теребить набор иконок. Да черт, гори оно огнем -

    Когда б не этот подоконник и семь поникших роз на нем.

    Elvira Pavlovna, the capital does not change in person. And the day, stretching, lasts as smoothly as with an undead electrocardiograph draws a green empty bottom. In winter, you are not afraid of death - you are doing it at the same time.

    Elvira Pavlovna, here a little colder, everywhere there is ice. And something broke for me when you boarded the plane; they wouldn’t leave - they could. In vain the almighty Demiurge did not create a little closer Moscow and Yekaterinburg. Without you, you soon die here from the echoing permafrost in your soul; on television, actors, politicians, press attaches - their faces are mawful and deceitful, and their looks exude poison.

    And your roses, by the way, are alive. Stand on the windowsill.

    Elvira Pavlovna, I dream of our Nevsky; it seems that Palace Palace is close - like that titmouse - in grains of snow and sand; but the Almighty Hand is turning me darkly at the temple. I wonder: here is a child running around the hotel; curtains; shadow; there is happiness. Here - one week is the same day. They repeated to me many times that the holiday was over, alas; but I want so much back that I don’t feel Moscow. It makes no sense and stuffy here, and if there are two minutes, I burrow, as if in a pillow, into our wise city on the Neva. Sad; and the cold of his lips wiped and dug into the flesh, like a surgeon. To tell me something, son Peter - well, Peter Pan is there, Peter Burg. I’ll run there, send him to a nursery, to a lyceum and to a university; he will certainly be happy and, of course, a poet.

    It seems to me that you will understand: well, here you are sitting, here. You live in my notebook and the cat scratches your stomach. Swallow your pills, giggle sometimes and tell me about blyu and about Dadad's sawdust. And no matter what they object to me, having stuck insidiously at the door: You have not left anywhere, and you will not leave now.

    We are in tune inexpressibly, like rhymes sculpting a verse; like those soldiers, partisans, who found their own in the forest. Communication, tightness, string, music mix - it doesn’t matter what we say; as if long-time seeking suddenly became known to two; as if a strange stranger was about to find your father lost - and hesitates: a pier, knowledge, a shoulder. For years, gnawing a castle in a dungeon - and suddenly open it with your key; to see clearly, to prostrate quietly and - no longer think about anything.

    You are so simple - it was spinning, it was sticky on the tongue, but really, but? .. - like that one piece of the puzzle, like the last link that does not have weight and cost at all: air, dust, - but no matter how much you fight without it, everything crumbles in the hands.

    There is such a childhood from you, such sunshine and near - now you can’t get anywhere now that you’ve already been found. You are in the know about the news and the rules and the list of actors: my beloved left me, and two friends got drunk, I don’t give up tails and sessions, and I don’t want to take it, I’d rather like Tiresias to broadcast, climbing to the bed; with holy Chukotka naivety and tenderness inside, sms of Chukovskaya come, and I blow bubbles, but the smirk of a friend of the City, cut as a marine, is, in general, all my joy, and my fee, and success.

    And, like with a thread tension (we are like a six-string bass) - you call me in the evenings when I think of you. And there you involuntarily sigh, and you are indignantly ridiculous - and it does not hurt me, repentantly and well.

    You are my tired anesthetic, my childhood hallucinogen - sleep, my good one, sleep, my light, from Helsinki to Mykonos everyone is sleeping, and hedgehogs and moose, bear, brown as iodine, sleep-sleep, nobody left you, nobody your girlfriend doesn't hit the bathroom; the boy does not cover the cattle with abuse like a dog, and your Chukovskaya will certainly have money; sleep, baby, all this slush under the warm earth will go away, and mom will stop crying that you are such a freak, and fumbling a set of icons. Oh hell, burn it with fire -

    If not for this windowsill and the seven drooping roses on it.

    Опрос: Верный ли текст песни?
    ДаНет