мир это диск, как некогда терри пратчетт
верно подметил; в трещинах и пиратский.
каждую ночь приходится упираться
в то, что вино не лечит, а мама плачет,
секс ничего не значит, а босс тупит;
и под конец мыслительных операций
думать: за что же, братцы? —
и жать repeat.
утро по швам, как куртку, распорет веки,
сунет под воду, чтобы ты был свежее;
мы производим строки, совсем как греки,
но в двадцать первом треке — у самых шей
время клубится, жарким песком рыжея,
плюс ко всему, никто не видал диджея
и неизвестно, есть ли вообще диджей.
и мы мстительны, как монтекки,
и смеемся почти садистски —
а ведь где-то другие деки.
и стоят в них другие диски.
там ладони зеркально гладки —
все живут только настоящим,
там любовь продают в палатке
по четыре копейки ящик;
солнце прячет живот под полог
океана — и всходит снова;
пляж безлюден, и вечер долог,
льется тихая босса-нова,
и прибой обнимает ноги,
как веселый щенок цунами,
и под легкими нет тревоги,
и никто не следит за нами;
просто пена щекочет пятки
и играют в бильярд словами,
в такт покачивают мулатки
облакастыми головами;
эта музыка не калечит,
болевой вызывая шок —
она легче —
её на плечи
и несешь за собой, как шелк.
мы же бежим, белки закатив, как белки,
кутаемся в родной пессимизм и косность;
воздух без пыли, копоти и побелки
бьет под ребро как финка и жжет нутро.
..новое утро смотрит на нас, раскосых,
солнечной пятерней тонет в наших космах
и из дверей роняет в открытый космос,
если пойти тебя провожать к метро.
the world is a drive like once terry pratchett
correctly noticed; in the cracks and pirate.
every night you have to rest
that the wine doesn’t cure, and the mother cries,
sex means nothing, and the boss is dumb;
and at the end of mental operations
to think: for what, brothers? -
and press repeat.
at the seams at the seams like a jacket, he will tear his eyelids apart
thrust under the water so that you are fresher;
we produce strings just like the Greeks
but in the twenty-first track - at the very necks
time swirls, with the hot sand of the red-haired one,
plus everything no one saw a dj
and it’s not known if there is a DJ at all.
and we are vindictive like montec
and laugh almost sadistically -
But there are other decks somewhere.
and there are other disks in them.
there palms are mirror-smooth -
everyone lives only in the present,
there love is sold in a tent
four penny box;
the sun hides the stomach under the canopy
ocean - and rises again;
the beach is deserted and the evening is long
the silent bossa nova is pouring
and the surf hugs the legs
like a fun tsunami puppy,
and under the lungs there is no anxiety
and no one is watching us;
just foam tickles the heels
and play billiards with words
The mulattos sway to the beat
cloudy heads;
this music doesn't cripple
pain causing shock -
she is lighter -
on her shoulders
and carry along like silk.
we’re running, rolling the squirrels like squirrels,
we are wrapped in native pessimism and inertness;
air without dust, soot and whitewash
hits under the rib like a finca and burns inside.
..new morning looks at us slanting,
sun five drowning in our cosmos
and drops out of doors into outer space,
if you go to the metro.
