Снова струны зовут , таки -
День начинать с настройки.
Мы родились на Вудстоке.
Мимо больничной койки.
Те, кто всё могут и рвут куски -
Давятся платным сыром.
Мы родились на Вудстоке
С миром.
Нету недоброй музыки
цвета травы и сена.
Умерли мы на Вудстоке,
Прямо в грязи под сценой.
Но те кто всё знают - ревут в тоске.
Там, только там нам место,
Мы навсегда на Вудстоке.
Честно.
Again the strings are called, the same -
Day start with settings.
We were born on Woodstock.
Past of hospital bed.
Those who can and tear pieces -
Move with paid cheese.
We were born on Woodstock
With the world.
No unkind music
Grass and hay colors.
We died on Woodstock,
Right in the mud under the scene.
But those who know everything - roar in longing.
There, only there we place
We are forever on Woodstock.
Fair.
