Она одна, она не замужем
И снова, тридцать лет спустя,
Она оплакивает замысел,
Постанывает, как дитя.
Ее пьесы не окончены,
Поэмы не завершены.
Она сидит на подоконнике,
Окно выходит вглубь страны.
Писала бы стихи и музыку,
Пока других занятий нет...
Но строчки спят в корзине мусорной,
И тих, как космос, Интернет.
Стада бутылочек безградусных,
Духов дешевых мелкий лес...
И череда часов безрадостных
То с книжкою, то без.
Она одна, и ей не хочется
Пускаться ни в добро, ни в зло.
Немеряное одиночество,
Пожалуй, даже ремесло.
Ни звука из себя не выдавит,
Но слушает глубинный шум...
А скажет слово - вот и выдала
Свой невеликий женский ум...
She is alone, she is not married
And again, thirty years later,
She mourns the design
Moans like a child.
Her plays are not over
Poems are incomplete.
She sits on the windowsill
The window looks inland.
Would write poetry and music
While there are no other activities ...
But the lines are sleeping in the trash can
And the Internet is quiet as space.
Herds of cold-free bottles,
The perfume of a cheap small forest ...
And a series of joyless hours
Now with a book, then without.
She is alone and she doesn't want to
Start neither good nor evil.
Unmeasurable loneliness
Perhaps even a craft.
Not a sound will squeeze out of myself,
But he listens to the deep noise ...
And if she says the word, she gives out
Your small feminine mind ...
