Она одна, она не замужем
И снова, тридцать лет спустя,
Она оплакивает замысел,
Постанывает, как дитя.
Ее пьесы не окончены,
Поэмы не завершены.
Она сидит на подоконнике,
Окно выходит вглубь страны.
Писала бы стихи и музыку,
Пока других занятий нет...
Но строчки спят в корзине мусорной,
И тих, как космос, Интернет.
Стада бутылочек безградусных,
Духов дешевых мелкий лес...
И череда часов безрадостных
То с книжкою, то без.
Она одна, и ей не хочется
Пускаться ни в добро, ни в зло.
Немеряное одиночество,
Пожалуй, даже ремесло.
Ни звука из себя не выдавит,
Но слушает глубинный шум...
А скажет слово - вот и выдала
Свой невеликий женский ум...
She is the one she is not married
And again , thirty years later,
She mourns the plan ,
Moaning like a child.
Her play is not finished,
Poems are not completed .
She is sitting on the windowsill
The window overlooks inland.
Would write poetry and music ,
While other classes not ...
But the lines are sleeping in a garbage basket ,
And quiet as space , Internet.
Herds bezgradusnyh bottles ,
Cheap perfume small forest ...
And a series of joyless hours
Then with a book , then no .
She is one , and she does not want
Embark any good nor evil.
Nemeryanoe loneliness
Perhaps even craft.
Not a sound in itself does not squeeze ,
But listening to the noise of the deep ...
But say the word - that issued
His slim female mind ...
