он не любит тебя, больше тебя не любит.
такое бывает, такая странная штука.
и вроде ты спишь, и вроде чужие губы,
но как-то рефреном вертится:"сука, сука!"
и хочется номер впечатать в угрюмый ящик,
в котором седьмые сутки ни строчки, ни звука,
и написать ему стоящее, настоящее...
а получается только:"ну, сука, сука..."
он не любит тебя, прости, никогда не любил,
ну может, трахались, пили... такая штука...
но это же прошлое. это всего лишь "было".
он не помнит тебя, а значит ну - сука? сука.
и хочется мимо пройти с офигенной бабой,
вильнуть бедром в охуительной новой юбке:
мол, это просто, жить, не пытаясь слабой
струей к тебе стечь в ладони... черт! сука! сука!!
он не любит тебя, уже никогда не будет.
другой он греет ладони щекою... больно...
декабрьский ветер под свитером, как прелюдия
к зиме, в которой он никогда не был с тобою.
He does not love you, no longer loves you.
It happens, such a strange thing.
And it seems you sleep, and like other people's lips,
But somehow refrain spins: "Bitch, bitch!"
And I want the number to be imprinted in the sullen box,
in which the seventh day is neither a line, no sound,
and write it worthwhile, present ...
And it turns out only: "Well, bitch, bitch ..."
He does not love you, sorry, never loved,
Well, maybe fucked, drank ... such a thing ...
But the same past. This is just "was."
He does not remember you, and therefore well - bitch? bitch.
And I want to go with an awesome woman,
To wilt the thigh in the Okuitive new skirt:
they say it's easy, live, not trying weak
Stringing in your palm to you ... Damn! bitch! bitch!!
He does not love you, will never be.
The other he warms the palm of Peshechu ... hurts ...
December wind under a sweater as a prelude
By winter, in which he never was with you.
