Я устал быть кому-то нужным,
Я заебался жить для себя,
Боль над подоконником кружит
И не осядет никогда.
Больше ярости в обнажённом теле,
Больше пьяных друзей и дешёвых подруг,
Я забуду, что есть на самом деле,
Я сам не отзываюсь на стук.
На хуй птиц, они тоже смертны,
Как рабочие и как менты,
Как тост что я искал,
Сигарету из под ларька.
Нет поэта хуже, чем я,
Ибо человек из меня тоже дрянной,
Голодным оскалом января,
Я уже не помню весной.
Возвращаться - страшнее всего,
Когда душат отравленные дни,
Когда люди стучатся в окно,
И хотят накормить.
21 июня 2012 года.
I'm tired of being needed by someone
I got sick of living for myself
Pain over the windowsill
And never settles.
More fury in a naked body
More drunk friends and cheap girlfriends
I will forget what is actually
I myself do not respond to a knock.
Fuck the birds, they are mortal too
As workers and as cops
Like the toast that I was looking for
Cigarette from under the stall.
No poet is worse than me
For the man of me is also trashy,
The hungry grin of January
I do not remember in the spring.
Coming back is the worst
When the poisoned days choke
When people knock on the window
And they want to feed.
June 21, 2012.
