и если раньше круг твоих рук был для меня спасательным,
то сейчас твои взгляды - это ранение по касательной,
задета кожа, кровоточит, щипет.
но на раны никто больше соли не сыпет
можно жить, не обращая внимания.
ты мне больше не приносишь ни любви, ни страдания.
и если раньше каждое твое слово считалось - истинным.
самым верным, правдивым, единственным...
то теперь я считаю тебя самого бессмысленным,
осколком впивающимся в ладонь, если сильнее сжать.
я ждала тебя десятилетие -
и теперь я устала ждать.
ты перестал быть для меня словом в последней инстанции,
меня тошнит - вот который год - этой словесной субстанцией.
что ни возьми у меня из рук -
либо твое, либо тебе.
я так устала корчится в твоём вечном огне.
.
.
.
.
.
это целая веха - жить во имя-того-кому-на-тебя-плевать,
я столько стихов для тебя написала, столько сигарет покурила -
что и не сосчитать.
я так устала, так устала, ты слышишь меня, твою мать?
тебе меня больше не выговорить. не достать.
ты, мальчик-который-трахается-лучше-чем-говорит,
я устала писать о тебе навзрыд.
У тебя есть Удача, ты её фаворит,
вот пусть она тебе всё по хорошему разъяснит.
ну а я пожалуй, буду теперь молчать,
иди ты к чёрту,
Мальчик-которому-я-не-умела-врать.
and if before the circle of your hands was to rescue me,
now your views - a wound on a tangent,
wounded skin, bleeding, schipet.
but wounds no more salt is not throws
to live, not paying attention.
You do not bring me more love or suffering.
and if earlier it was believed your every word - true.
most faithful, truthful, sole ...
but now I think you're the most useless,
splinter dug into the palm, if highly compressed.
I waited for you a decade -
and now I'm tired of waiting.
you ceased to be a word for me in the last instance,
I'm sick - that that year - this verbal substance.
neither take from my hands -
either yours or you.
I'm so tired squirming in your eternal fire.
.
.
.
.
.
It is a milestone - to live in the name-that-someone-to-you-spit,
I have written many poems for you, as many cigarettes smoked -
and that does not count.
I'm so tired, so tired, can you hear me, your mother?
you me not utter more. do not get it.
you, boy-who-fucks-better-than-says,
I'm tired of writing about you bitterly.
Do you have luck, you're her favorite,
Now let it be to you all on the good will explain.
well, I probably am now silent,
go to hell,
The boy-who-I-don't-know how-to lie.
