Мне кажется порою, что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей.
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времён тех дальних
Летят и подают нам голоса.
Не потому ль так часто и печально,
Мы замолкаем, глядя в небеса.
Плывёт, летит по небу клин усталый,
Летит в тумане, на исходе дня.
И в том строю есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня.
Настанет день, и с журавлиной стаей
Я уплыву в такой же сизой мгле.
Из-под небес по-птичьи окликая,
Всех Вас, кого оставлю на земле.
It seems to me sometimes that soldiers
With bloody not come fields.
Not in our land perished sometime
But turned into white cranes.
They are to this day with those distant times
Fly and provide us voice.
Not because eh so often and sadly ,
We'll shut up , looking to the heavens .
Floats , flies through the sky wedge tired
Flying in fog , at the end of the day .
And in the ranks there is a gap small ,
Perhaps this is the place for me .
The day will come , and with a flock of cranes
I swim away in the same blue-gray haze.
From under the heavens like a bird calling out ,
All of you who leave on the ground.
