Кто мчится лечиться – ну что ж – понимаем,
А кто – за границу – ну что ж – обнимаем…
А ветер дорожный рвет листья и крутит,
И хочет увлечь нас тайком.
Но мы, мы болотные гордые люди,
Которые ходят пешком.
Направо – болото, налево – болото.
Вперед – страшновато, назад – неохота.
Болотные черти под каждым мокрым метром,
И вправду, порою, страшны.
Но слов нам не надо. За ливнем и градом
Они все равно не слышны.
Болотные черти – их целая рота,
И каждый с собой увлекает кого-то.
Одни – нас забудут, других – мы забудем,
Но другу наш адрес знаком:
Болото, веселым кочующим людям,
Которые ходят пешком.
Who rushes to be treated - well, well - we understand
And who is abroad - well, well - hug ...
And the wind road tear leaves and twists,
And wants to captivate us with secret.
But we, we are marsh proud people,
Which walk.
To the right - swamp, left - swamp.
Forward - scary, back - reluctance.
Marsh devils under each wet meter,
And really, sometimes, terrible.
But we do not need words. Behind Livn and Holy
They are still not audible.
Marsh devils - their whole company,
And each with him is fascinating someone.
Some - we will forget, others - we will forget,
But our address is familiar to a friend:
Marsh, cheerful walkers,
Which walk.
