Огонь играл на скрипке алой,
И песня трепетно плыла.
А ветер, дирижёр усталый,
Не в такт мелодии вздыхал.
Трещали сучья-кастаньеты,
И вился в небо хор огней...
Смешенье стилей и сюжетов,
Но всё одно - о ней, о ней.
О ней - в безмолвье гибель молний
И гром тяжёлый, как оркестр.
Понурый дождь, как плач надгробный
О ней незавершённых пьес.
О ней - безоблачные ночи,
Что к утру выше тополей.
И пламя рвётся в небо, в клочья,
Как жизнь - на много-много дней...
И вот финал: опали флаги
На древках брошенных ветвей.
Но в пепле умершей бумаги
Ещё живы глаза углей.
И в этом призрачном мерцанье
Воспоминаньем - та, не та...
И всё, что было между нами,
Вдруг заполняет темнота.
The fire played the violin scarlet,
And the song loosely sailed.
And the wind, the conductor is tired,
Not in the tact of the melodies sighed.
Sucked buchery-kastaniet
And the choir of lights rushed into the sky ...
Style and plots,
But all one thing about her, about her.
About her - in silence the death of lightning
And the thunder is heavy like an orchestra.
Purry rain like crying gravestone
About her unfinished plays.
About her - cloudless nights,
That by morning above the poplar.
And the flame rust into the sky, in the shreds,
How life - for many, many days ...
And the final: Opal Flags
On the trees of abandoned branches.
But in the assession of dead paper
Already alive eyes of coal.
And in this ghostly Merzian
I remember - that, not that ...
And everything that was between us
Suddenly fills in darkness.
