Слепой закат догорел и замер,
И вновь, худобу кляня свою,
Зеленый поезд виляет задом,
А я с моста на него плюю.
Ему на север, а мне — налево,
И чертыхаюсь я каждый день,
Что держит дома меня холера,
А может — дело, а может — лень.
Рулит на взлет самолет пузатый,
Урча моторами тяжело.
Планида вновь повернулась задом,
Не то случайно, не то назло.
А я не гордый, я просто занят,
Я спецзаказом к земле прижат,
И слоем пыли на чемодане
Мои намерения лежат.
Вода сердито грызет причалы:
Чего-то мало, чего-то жаль.
А я скептически жму плечами,
Поскольку надо ведь чем-то жать.
Грызите локти перед разлукой,
Ловите чепчики на лету.
Я занятой, и с улыбкой глупой
Я провожаю свою мечту.
Кому на север, а мне — налево,
И чертыхаюсь я каждый день,
Что держит дома меня холера,
А может — дело, а может — лень.
Чего мне мало, куда мне надо,
В какие северные края?
Зеленый поезд виляет задом,
Плетясь, как дура-судьба моя.
Слепой закат догорел и замер,
И вновь, худобу кляня свою,
Зеленый поезд виляет задом,
А я с моста на него плюю.
Ему на север, а мне — налево,
И чертыхаюсь я каждый день,
Что держит дома меня холера,
А может — дело, а может — лень.
Blind sunset burned out and froze
And again, cursing my leanness,
The green train is wagging backwards
And I spit on him from the bridge.
Him to the north, and to me to the left,
And I curse every day
What keeps me at home cholera
Or maybe it’s business, or maybe laziness.
The plane is paunchy on takeoff,
Grumbling with motors is hard.
Planida turned her back again
Not by chance, not by spite.
I'm not proud, I'm just busy
I am pressed to the ground by special order,
And a layer of dust on a suitcase
My intentions are.
Water angrily nibbles moorings:
Something little, something sorry.
And I shrug my shoulders skeptically
Because you have to reap something.
Bite your elbows before separation,
Catch bonnets on the fly.
I'm busy and with a silly smile
I am fulfilling my dream.
To the north, and to me to the left,
And I curse every day
What keeps me at home cholera
Or maybe it’s business, or maybe laziness.
What I need, where I need
Which northern regions?
The green train is wagging backwards
Weaving like a fool, my fate.
Blind sunset burned out and froze
And again, cursing my leanness,
The green train is wagging backwards
And I spit on him from the bridge.
Him to the north, and to me to the left,
And I curse every day
What keeps me at home cholera
Or maybe it’s business, or maybe laziness.
