ПЕТРАРКА (Владимир Оксиковский)
Я написал сонет и умер от стиха,
простой сонет, в котором лишь три слова.
Моя судьба для истины готова,
пуста от наваждения греха.
Мой лоб расчёсан, пальцы холодны:
кумир толпы, король, поэт и клоун.
Я, как маньяк, был к истине прикован,
комедии писал в святые дни.
Я ненавидел полость гладких плит,
наверно, потому, что часто падал,
И Данте – проводник больного ада
уже у ног моих стоит.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
Я вижу бездны, вижу города,
болота слов и маяки влюблённых,
я вижу власть и толпы устремлённых
в огромное и злое никуда.
Кастраты чувств! Для вас любовь свята,
а я перелетел её пределы,
а дальше оказалась пустота…
Всё догорает мёртвым цветом белым.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
Промозглый катафалк гремел по мостовой,
стояло небо триумфальной аркой
Кого хоронят? Жалкого Петрарку.
Худого итальянца с лысой головой.
Надрывно плакали все те, кто не хотел,
Висели бахромой виденья детских сказок
и только сотня жёлто-серых масок
стояли вдоль дороги не у дел.
И пахнет сладко зверобоем с мятой
и глобус отлетает, словно театр…
PETRARKA (Vladimir Oksikovsky)
I wrote a sonnet and died by verse,
a simple sonnet with only three words.
My fate is ready for the truth
empty of the glamor of sin.
My forehead is combed, my fingers are cold:
idol of the crowd, king, poet and clown.
I, like a maniac, was chained to the truth,
he wrote comedies in holy days.
I hated the cavity of smooth slabs
probably because he often fell,
And Dante is the guide of a sick hell
already at my feet.
And it smells sweetly of St. John's wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
I see abysses, I see cities
swamps of words and beacons of lovers,
I see power and crowds of aspiring
into a huge and evil nowhere.
Castrates of the senses! For you love is sacred
and I flew over its limits,
and then there was emptiness ...
Everything burns out with a dead white color.
And it smells sweetly of St. John's wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
The dank hearse rattled on the pavement
the sky stood like a triumphal arch
Who is being buried? Pathetic Petrarch.
A thin Italian with a bald head.
All those who did not want to cry
Fringed visions of children's fairy tales
and only a hundred yellow-gray masks
stood along the road out of work.
And it smells sweetly of St. John's wort with mint
and the globe flies off like a theater ...
