Не припомнит никто, как давно это было
Жил чудак – человек, жаль, что имя забылось
Он придумывал песни, да так уж бывает,
Что счастливый о собственном счастье не знает.
Горемычная жизнь без отрады и ласки
Превращалась в сюжет удивительной сказки.
Он призванье свое выдавал за причуду.
Ну а песни его напевали повсюду.
А с призванья того ни чинов, ни хабара
Из добра-серебра – старый пес да гитара..
Так и жил, как цветок в придорожной канаве.
И не смел помышлять о богатстве и славе.
Как-то случай вмешался в историю эту.
И становится нищий придворным поэтом.
Стал он петь для вельмож дифирамбы да оды.
Так прошли во дворце безмятежные годы.
А однажды в окно, как с гармонью повеса,
Ветер песню принес из-за синего леса.
Отчего же, поэт, так в груди защемило?
Боже мой,- он шепнул,- как давно это было.
Где-то пели о горе и счастье крылатом.
Эти песни ночами писал он когда-то.
Но к сердцам уж давно позабыты дороги.
И что жив он, увы, интересно не многим.
Сожалеть, назидать да судить – все пустое.
Жить с собою в ладу – ремесло не простое.
Рассыпались мечты и, как в сказке, сбывались.
Он давно уж забыт, ну а песни остались.
Nobody will remember how long it was
Lived an eccentric - a man, a pity that the name was forgotten
He came up with songs, so it happens
What happy happiness does not know.
Miserable life without joy and affection
Turned into the plot of an amazing fairy tale.
He pretended to be his calling as a quirk.
Well, his songs sang everywhere.
And with the drafting of that any ranks, no Khabar
From good-serebra-old dog and guitar ..
So lived, like a flower in a roadside ditch.
And he did not dare to think about wealth and glory.
Somehow the case intervened in this history.
And becomes a beggar of the court poet.
He began to sing for the nobles of praises and odes.
So the serene years passed in the palace.
And once in the window, as with the harmonic of the ravine,
The wind brought the song because of the blue forest.
Why, the poet, so pinched in the chest?
My God, ”he whispered,“ how long it was. ”
Somewhere they sang about grief and happiness by wing.
He once wrote these songs at night.
But the hearts have long been forgotten to the hearts.
And that he is alive, alas, not many are interesting.
To regret, to give and judge - everything is empty.
Living with him in Lada - the craft is not simple.
Dreams scattered and, as in a fairy tale, came true.
He has long been forgotten, but the songs remained.
