В глазах прищур от папирос,
Взгляд устремлен, в какие дали?
Не столько, как сюда попали,
Как уцелели – вот вопрос.
В тот небывало жаркий май
Закатно плавилось светило,
И масло Аннушка купила,
И вез трудящихся трамвай...
Под вашей дверью до утра
Какой-то швондер в щелку дышит.
И поутру статью напишет
Такой же швондер от пера.
К утру - сгоревшая свеча,
К утру – синдромы болевые,
И зреют яйца роковые
В сознаньи влажном стукача.
Мольер, он тоже прозябал...
Шаги по лестнице все ближе.
И вы в Москве, а не в Париже,
И здесь другие правят бал.
Уже летит к концу роман,
И кони мчатся над Москвою.
Туда, где ждут вас дом с рекою
И пахнет вечностью туман.
In the eyes of squirrels from Papyros,
Look asked, what was given?
Not as much as they got here
How to survived - here is the question.
In that unprecedented hot May
SveTID melted
And the oil of Annushka bought,
And driving a tram ...
Under your door until the morning
Some swordder breathes into the crack.
And in the morning I will write an article
The same swordder from the pen.
By morning - burned candle,
By morning - pain syndromes,
And crop eggs
In the consciousness wet pokcach.
Moliere, he also stogged ...
Steps on the stairs are getting closer.
And you are in Moscow, not in Paris,
And here others rule the ball.
Already flies to the end of the novel,
And horses rushing over Moscow.
Where you are waiting for you a house with the river
And smells eternity fog.
