Когда Париж под дождиком грибным
И в музыке застывшего барокко
Приснится мне, то я проснусь больным,
Как будто бы и не был молодым,
Как арестант пожизненного срока.
Просеют дождь балтийские ветра,
Сойдут снега и в ручейки растают.
И завтра будет то же, что вчера.
А дни летят, как искры от костра,
И улетают, словно птичьи стаи.
С насмешливою песенкой дрозда
Качнётся день под серым небосклоном,
Погаснет невесёлая звезда
И убегут - вагоны за вагоном...
Я люблю акварель
В белой раме окна.
Это - месяц апрель,
Это - просто весна.
Изумрудный туман
Над стволами берёз.
Надоел по домам
Серый дым папирос.
Бродят странные сны -
Про суму и тюрьму.
Как я жил до весны,
Не скажу никому.
А тебе не понять,
Значит, и не простить.
Что ж, уеду опять
По дорогам грустить.
When Paris under the rain mushroom
And frozen baroque music
I dream , I wake up sick,
As if was not young ,
As a life sentence prisoner .
Proseyut rain Baltic wind
Descend and snow melt streams .
And tomorrow will be the same as yesterday.
And the days fly like sparks from a fire ,
And fly away like a bird flocks .
With a song mocking thrush
Swing under the gray horizon of the day ,
Goes off gloomy star
And run away - after the train cars ...
I love watercolor
In the white window frame .
This - the month of April ,
This - just spring.
Emerald mist
On birch trunk .
Tired of home
Gray smoke cigarettes.
Roam strange dreams -
About the bag and jail.
I lived until the spring ,
Do not tell anyone .
And you do not understand
So not forgive .
Well I'll go again
On the roads of sad.
