Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поэт,
А если в точный срок, так - в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в Англетере.
А 33 Христу - он был поэт, он говорил:
Да не убий! Убьешь - везде найду, мол.
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, -
Вот и сейчас - как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, -
А нынешние - как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или - перенесена,
А в 33 распяли, но - не сильно,
А в 37 - не кровь, да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа -
И режут в кровь свои босые души!
На слово длинношеее в конце пришлось три е, -
Укоротить поэта! - вывод ясен, -
И нож в него! - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, -
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Who ended the life tragically is a true poet,
And if on time, so in full:
At number 26, one stepped under the gun,
The other - got into a loop in Angleterre.
And 33 to Christ - he was a poet, he said:
Don’t kill! If you kill it, I’ll find it everywhere, they say.
But - nails in his hands, so that he didn’t do anything,
So as not to write and think less.
With me at the number 37, hops flies at the moment, -
And now - it blew cold:
Under this figure, Pushkin made a duel for himself.
And Mayakovsky lay down on his barrel with his temple.
Linger on the number 37! God is cunning -
Edge of the question posed: either - or!
At this line lay Byron and Rimbaud, -
And the current ones somehow slipped through.
The duel did not take place or - postponed,
And at 33 they crucified, but not much,
And at 37 - not blood, but what is there blood! - and gray hair
Stained whiskey is not so plentiful.
Weak to shoot ?! At the heels, they say, the soul has long gone!
Patience, psychopaths and whoopers!
Poets walk with their heels on the blade of a knife -
And they cut their bare souls into the blood!
The long-necked word had three e in the end, -
Shorten the poet! - the conclusion is clear, -
And a knife into it! - but he is happy to hang on the edge,
Stabbed for being dangerous!
I regret you, adherents of fatal dates and numbers, -
Languish like concubines in a harem!
Life span has increased - and maybe ends
Poets moved over for a while!
