Кто кончил жизнь трагически, тот — истинный поэт,
А если в точный срок — так в полной мере!
На цифре 27 один шагнул под пистолет,
Другой же в петлю слазил в «Англетере».
А в 33 — Христу... Он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьёшь — везде найду, мол!
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или—или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо...
А нынешние — как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в 33 — распяли, но не сильно,
А в 37 — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
«Слабо стреляться!» В пятки, мол, давно ушла душа!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
«И нож в него!» — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время.
Whoever ended his life tragically is a true poet,
And if on time - so fully!
At number 27, one stepped under the gun,
The other climbed into the loop in Angleterre.
And at 33 - to Christ ... He was a poet, he said:
“Don’t kill!” If you kill it, I’ll find it everywhere, they say!
But - nails in his hands, so that he didn’t do anything,
So as not to write and think less.
With me at number 37, hops flies at the moment,
And now - it blew like a cold:
Under this figure, Pushkin made a duel for himself.
And Mayakovsky lay his temple on the barrel.
Linger on the number 37. God is insidious -
Edge of the question posed: either - or!
At this turn, Byron and Rimbaud lay down ...
And the current ones somehow slipped through.
The duel did not take place or was postponed,
And at 33 they crucified, but not much,
And at 37 - not blood, but what is there blood! - and gray hair
Stained whiskey is not so plentiful.
"Weak to shoot!" At the heels, they say, the soul has long gone!
Patience, psychopaths and clicks!
Poets walk heels on the blade of a knife
And they cut their bare souls into the blood.
The word "long necked" at the end had three "e".
"Shorten the poet!" - the conclusion is clear.
“And a knife into it!” - but he is happy to hang on the edge,
Stabbed for being dangerous!
I regret you, adherents of fatal dates and numbers,
Languish like concubines in a harem:
Life span has increased - and maybe ends
The poets moved away for a while.
