Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".
А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Who ended his life tragically - the true poet,
And if the exact term - so fully.
In figure 26, a stepped under the gun,
The other - into a loop slazil in & quot; Angleterre & quot ;.
And in the thirty-three Christ ... (He was a poet, he said:
& Quot; Do not kill & quot!; You kill - everywhere I find, they say).
But - the nails in his hands, that which is not created,
Not to write about anything and not think.
With me at the figure of 37 at the time flies hops.
And now as the cold blew:
Under this figure, Pushkin himself podgadat duel
And Mayakovsky went to the temple on the muzzle.
Linger on the figure 37. Kovar god -
Rib put the question: either - or.
At the turn of the lay and Byron and Rimbaud,
But the present is somehow slipped.
The duel did not take place, or transmitted,
And in the thirty-three crucified, but not much.
And in the thirty-seven - not blood, so that there is blood - and gray
It stains the whiskey is not so abundant.
Low shoot? In heels, they say, long gone soul?
Patience, psychopaths and hysterics!
Poets go heels on the edge
And cut the blood his bare soul.
On the word & quot; long-necked & quot; in the end we had three & quot; e & quot ;.
Shorten the poet! - The conclusion is clear.
And a knife in him - but he was happy to hang on the edge,
Stabbed to death for what was dangerous.
I am sorry you, followers of fatal dates and numbers!
Yearning as concubines in the harem:
Term life increased, and maybe ends
Poets moved away for a while!
