Чистый звон бокалов и родные лица,
За столом мы сядем, чтоб повеселиться.
Вспомним-ка дружище, как нам трудно было,
Как твоя девчонка вдруг тебя забыла.
За что мы пьем, за что мы пьём,
Да не за праздничным столом,
За то, что в жизни не сбылось,
За запах девичьих волос.
За те места, где небо - крыша,
За телеграмму замуж вышла,
За марш-бросок, глухие стоны
И за десантные погоны.
Помню, как я прыгал в рамку самолета,
Как кричал мне прапор, проклиная что-то.
Помню, как лежали сутками в болотах,
Так давайте ж выпьем за парней, что в стропах.
За что мы пьем, за что мы пьём,
Да не за праздничным столом,
За то, что в жизни не сбылось,
За запах девичьих волос.
За те места, где небо - крыша,
За телеграмму замуж вышла,
За марш-бросок, глухие стоны
И за десантные погоны.
За что мы пьем, за что мы пьём,
Да не за праздничным столом,
За то, что в жизни не сбылось,
За запах девичьих волос.
За те места, где небо крыша,
За телеграмму замуж вышла,
За марш-бросок, глухие стоны,
И за десантные погоны.
The pure clinking of glasses and relatives
We will sit at the table to have fun.
Recall my friend, how difficult it was for us,
How your girl suddenly forgot you.
For what we drink, for what we drink
Yes, not at the festive table,
For the fact that life has not come true,
For the smell of girlish hair.
For those places where the sky is a roof,
She married a telegram
For the march, throat
And for the airborne epaulettes.
I remember jumping into the frame of an airplane
As shouted to me, cursing something.
I remember how I lay for days in the swamps
So let's drink to the guys in the slings.
For what we drink, for what we drink
Yes, not at the festive table,
For the fact that life has not come true,
For the smell of girlish hair.
For those places where the sky is a roof,
She married a telegram
For the march, throat
And for the airborne epaulettes.
For what we drink, for what we drink
Yes, not at the festive table,
For the fact that life has not come true,
For the smell of girlish hair.
For those places where the sky is a roof,
She married a telegram
For a march, thundering moans
And for the airborne epaulettes.
