Текст песни Выше Крыши - Посвящение Баху. Авт. С. Стеркин.

Весной над древней церковью, когда светает рано,
Вдруг солнце ярко вспыхнуло на золотом кресте,
И, словно бы аккордом мощным старика органа,
Раскинулось на окнах, что раскрылись вдалеке.
Под куполом торжественным, старинным и загадочным,
Сверкает, бьется солнца луч, другой горит в огне,
И с крыш, еще не высохших, сорвались стаи галочьи,
Живыми фейерверками приветствуя рассвет.

В груди органа шевельнулся круглый плотный низкий звук
И раскололась тишина, нарушив сумрак и покой,
И обтекая сотни лиц, из двери вырвался и вдруг:
Вся улица поражена, забилась бешеной струей.
Звук лился в окна, в этот миг остановились облака,
И, пробудившись ото сна, раскрыли венчики цветы.
Окаменела, онемев, людская шумная толпа,
И даже ветер стих, его ошеломил полет мечты.

Но где же автор музыки, что вечная, живая,
Нас поражает вновь она, хотя идут века.
Его уж нет, могилу даже скрыла мостовая,
Какой же равнодушной вдруг становится рука.
Но музыка звучит и время шторы раздувает
Ис нею тают давние, прошедшие года.
А музыка звучит и мы невольно вспоминаем
Его с пером в руке, в высоком парике, когда...

In the spring above the ancient church, when it is getting light early,
  Suddenly the sun flashed brightly on the golden cross,
  And, as if by a powerful old man’s accord,
Spread out on the windows that opened in the distance.
Under the solemn, ancient and mysterious dome,
The sun sparkles, the beam beams, another burns in the fire,
 And from the roofs not yet dry, flocks of trunks fell
 Alive fireworks greeting the dawn.

 A round, dense, low sound stirred in the chest of the organ.
And the silence broke, breaking the dusk and peace,
 And flowing around hundreds of faces, he burst out the door and suddenly:
 The whole street is struck, clogged with a frantic stream.
 The sound poured through the windows, at that moment the clouds stopped
 And, awakening from a dream, flowers opened their corollas.
 Petrified, numb, human noisy crowd,
 And even the wind died down, he was stunned by the flight of dreams.

But where is the author of the music, that eternal, living,
 She strikes us again, although centuries go by.
 He is already gone, the grave was even hidden by the pavement,
 How indifferent a hand suddenly becomes.
 But the music sounds and the time inflates the curtains
 The old, past years are melting with it.
 And the music sounds and we involuntarily remember
 His with a feather in his hand, in a high wig, when ...