автобусные сидения специально сделаны так,
чтобы под грустный абстракт
перетаскивать из окна на бумагу моменты
в этом весь ты,
в этом весь по уши, но всё ещё движим пустоты страхом
вижу без направления,
вяжет без настроения, ехать без билета с пассивной кражей
и бездумно бормотать аккомпанементом к сезонному безобразию
на улице бездомный в футболке панк стар лавз стайл
устало сказал,что мир круглый, маленький и его нужно спасти
ведь ему не вынести
ещё век наг
бел как мел
гул ста зим
как крик из пустоты - ты не один
вас тут много таких одних, оседлавших сырой динамит
как фитиль сгорает этот серпантин дней
но взрыва не будет, полохнёт только низ спины
и скрывая боль присоединишься к зашнурованным людям,
что едут из окружающей местности в окруженные места
с открыток на поезда
в глазах у всех соль, лицо облизано ветром
СМЕРТЬ НА ФУТБОЛЕ - ЭТО КОМЕТА
по памяти бриться без зеркала, отсекать всё, что забыл
смотря на помятые фотографии себя и людей у красивых дверей и стен
объясни мне куда делась она
собирает пыль подбирая кровать,
знает, что в жизни не попадёт на ваш гиг,
знает, что все слова это названия книг
все книги из бумаги,
ею обклеены стены и потолки
ею обклеены мысли изнутри головы,
но ею не значит бумагой,
бумагой не значит книгой,
книгой не значит словами
всё глубже
глубже, чем твои чернила под кожей
А это надолго?
Значение знаешь?
Устало спросит прохожий в футболке панк стар лавз стайл
Схватил бы в лицо, если б не с той ноги встал
А так уйду насупившись
жестикулируя и грубя
Читаю вроде тебя.
the bus seats are specially made so that
so that under a sad abstract
drag moments from the window onto the paper
that's all you are
it's all over the ears, but still driven by emptiness with fear
I see without direction
knits without mood, travel without a ticket with passive theft
and mindlessly mumbling accompaniment to the seasonal disgrace
the street is homeless in a t-shirt punk star love style
tiredly said the world is round, small and needs to be saved
because he can't stand
still a century naked
white as chalk
hum of a hundred winters
like a cry from the void - you are not alone
there are many of you here, riding raw dynamite
how the fuse burns out this streamer of days
but there will be no explosion, only the lower back will dry
and hiding the pain you will join the laced people
what travel from the surrounding area to the surrounded places
from postcards to trains
everyone has salt in their eyes, face is licked by the wind
DEATH ON FOOTBALL IS A COMET
shave from memory without a mirror, cut off everything that you forgot
looking at crumpled photos of yourself and people at beautiful doors and walls
explain to me where she went
gathers dust while picking up the bed,
knows that he will not get on your gig in life,
knows that all words are book titles
all the books are made of paper,
it is pasted over the walls and ceilings
she pasted over thoughts from inside the head,
but it doesn’t mean paper,
paper does not mean book
a book does not mean in words
deeper and deeper
deeper than your ink under your skin
And this is for a long time?
Do you know the meaning?
A passerby in a punk star love style t-shirt asks tiredly
I would have grabbed it in the face if I had got up on the wrong foot
And so I'll leave frowning
gesticulating and rude
I read like you.
