Глаза в потолок, сперма на пол -
пацан занимается абстракт хип-хапом.
Он стоит перед дверью и жмёт на звонок.
Палец проваливается в пластмассовый корпус.
Головой подпирает холодный металл двери,
внутри крики и ссоры (не зови) можно и не надеяться,
что откроют скоро. Глухой удар и тишина.
Шаркающие шаги и детский голос.
Кто там?
действительно, кто?
Я РЭП! Ох, мне и самому от этого смешно.
Я АБСТРАКТ! Нет, от этого ещё более тошно.
Я поэт-неудачник, поющий про утраченное.
Пачками прячущий смысл между плохими панчами.
Я Санчо Панса в мире, где каждый гасконский безусый юнец
мнит себя доном Кихотом.
Я цитирую Брехта и сэмплирую Брамса.
БРЯ!
Я пикирующий боинг с уснувшим пилотом.
Нет, пусть это будет лучше другой кто-то.
Я тот дурак, что сделал кавер на ГЭС, прочитал
под украденный бит чужие тексты про Степана и Фёдора.
Я не знаю, как выйти из этого стопора.
Кадры движутся медленно.
Мою жизнь режиссирует Софи Коппола.
Купола и пьянчуги с двуглавою воблой.
ОГЛОБЛЯ СТОЗЕВНО ЛАЯЙ И ОБЛО!
Я тот китаец из радиорубки, что не умеет пользоваться плеером
и ставит гнилые рипы с винилов.
Тот самый дурак, что в приступе большой вселенской любви
обнял собаку, даже вжался в неё. Так и был запечатлён
на детской площадке, на серой бетонной стене
между схематичным цветком и дыркой в заборе.
Я смотрю новые фильмы, чтобы быть уверенным,
что ничего не изменилось,
чтобы яснее понимать метафоры Жижека,
чтобы как можно дальше держаться от антикафе
и любого независимого книжного.
В пятый раз безуспешно начинаю читать Джойса.
Дошёл до места, где Дедал говорит,
что Бог - это крик мальчишки, забившего гол.
Меня отвлекает стук в окно.
«Не пиши хороших текстов, если твой единственный читатель – стол!»
Кричит мальчишка в порванных джинсах и дырявой толстовке.
И я узнаю по его длинным патлам и впалым щёкам
себя юного, пьяного, безупречно глупого.
Он кидает мне квиток путешествия во времени,
утверждённого приказом министерства транспорта.
Я говорю ему, чтоб не ел много мучного вечером.
И показываю, что стало с нашими красивыми пальцами.
Говорю, что у меня нет стола.
Я ючусь в маленькой комнате,
зажатый между шкафом и кухонной тумбой.
Я не тот человек, кто должен стоять с микрофоном.
I've got 99 problems!
And I’ve still owned 'em.
Eyes in the ceiling, cum on the floor -
The boy is engaged in Abstract Hip-Hap.
He stands in front of the door and picks up a call.
Finger falls into the plastic case.
Head supports cold metal doors,
inside the cries and quarrels (not zovi) can not hope
What will open soon. Deaf blow and silence.
Screaming steps and children's voice.
Who's there?
Indeed who?
I am rap! Oh, I myself am funny.
I am abstract! No, it's even more sick.
I am a loser poet, singing about the lost.
Putching hitch meaning between bad pants.
I am Sancho Pansy in the world, where every Gaskonsky Just
Mnetself herself with Don Quixote.
I quote Brecht and sampling Brahms.
Bry!
I am a picing Boeing with an aslended pilot.
No, let it be better than another someone.
I am that fool that I made a cover on the HPP, read
Under stolen bit of other people's texts about Stepan and Fedor.
I do not know how to get out of this stopper.
Frames are moving slowly.
My life will refuse Sophie Coppola.
Dome and drunks with double-headed vobly.
Oglochal carpool and o'clock!
I am the Chinese chief from the radio that does not know how to use the player
And puts rotten rips with vinyls.
That fool that in the attack of large universal love
Hugged the dog, even pushed her. So was captured
on the playground, on a gray concrete wall
Between a schematic flower and hole in the fence.
I watch new movies to be sure
that nothing has changed,
To clearer to understand Metaphor Zizhki,
To stay from anticafe as far as possible
and any independent book.
For the fifth time I unsuccessfully starting to read Joyce.
Reached the place where Dedal says
That God is a cry of a boy who scored a goal.
I'm distracted by a knock on the window.
"Do not write good texts if your only reader is a table!"
Screaming a boy in torn jeans and a leaky sweatshirt.
And I recognize on his long paths and shoulder cheeks
yourself young, drunk, flawlessly stupid.
He throws me a kukel travel in time,
Approved by the Order of the Ministry of Transport.
I tell him, so as not to eat a lot of flourish in the evening.
And show what happened to our beautiful fingers.
I say that I have no table.
I am in a small room,
Closed between the cabinet and kitchen table.
I am not the person who should stand with a microphone.
I've Got 99 Problems!
And i'Ve Still Owned 'Em.
