Текст песни вБЕНЗИНЕестьОБЛАКА - глуп твой троп

Найти себя на каракулях, в крадущихся буквах по бумажной скатерти
В красивой обёртке,
найти себя в объявлении о поисках смерти
Между свежим слоем краски и рекламой концертной
Меняю лица бетонных коробок на маску деревянного гроба.
С доплатой, с опаской, с ознобом.
С самовывозом текста и внутрь себя бегством.

Даже если улица совершенно пуста, я попрусь по тем местам,
в которые ты бы не залез сам. DAMN, SON.
Раньше перед вами я был робок, как робот чеканил,
Ставил в начало слово, во главу угла плыла голова
Но вот въебал говна и ВСЁ ОСОЗНАЛ.

Для них рэп - это Фара и Депо.
Стэй фар эуэй фром гетто - это не их метод.
Мы же только толкаем то, что ваш батя - алкаш и мать - шлюха
Все мы комнатные Канье и тетрадные Бэнкси
OG stands for Omega Gangsta
And again DAMN, SON

Стараюсь не замечать мир вокруг.
Скитаюсь в пустыне с горящим копьем и воздушным конем
Но нет, это Король Лир, мой друг.
Прошу не надо искать меня днём с фонарём
Это не автопортрет, это с первого альбома бред.
Я просто хочу, чтобы тёлки велись на это, как на шими-шими-я.
Прошу не ищи меня.

Я разлился по сотням бутылок, ... на сотни улыбок сторчавшихся сволочей
Я пробил своим словом затылок, оставил постылое тело на пыльном матрасе овощем

Избегаю радость и горе, не вижусь с друзьями, на хуй идут братья
Всё это, чтобы случайно не появились истории, которые бы хотелось рассказать вам
Мимо ушей странные возгласы, пьяная ругань и рекламные джинглы
Не зацепиться за их сальные образы, страшнее только загримированный Инглунд
Маршировать вдоль ширмы, не замечая ниток и огней софитов
Это всё избито, но что делать, когда
От работы до дома есть только одна тропа.

Тропа - троп, метания метафор
Нужно говорить в лоб, а не кричать со шкафа
Для людей под стаффом,
для снобов иронично слушающих абстракт хип-хоп
Твой стих сдох, но твой стиль прёт.
Двойственный столб пал, прямо в сироп
Твой синт врёт в тон вой нот
Твой троп труп и хип-хоп туп
Но сквозь соль смут полнится блокнот
Но не для этого ставил рифмы в ряд
я был бы рад, если бы клуб хоть наполовину заполнился
а пока умирать на мячике и лицо облизывать ветром
билеты про триста рублей в день концерта

Find yourself on scribbles, in creeping letters on a paper tablecloth
In a beautiful wrapper
find yourself in a death announcement
Between a fresh coat of paint and concert advertising
I change the faces of concrete boxes to the mask of a wooden coffin.
With surcharge, with caution, with chills.
With self-delivery of the text and flight inside.

Even if the street is completely empty, I will trample in those places
into which you wouldn’t climb yourself. DAMN, SON.
Before you, I was timid, like a robot minted,
He put the word at the beginning, the head was at the forefront
But shit fucked in and EVERYTHING realized.

For them, rap is Farah and Depot.
Stay Far Away From the Ghetto is not their method.
We only push that your dad is an alcoholic and mother is a whore
We are all indoor Kanye and notebook Banksy
OG stands for Omega Gangsta
And again DAMN, SON

I try not to notice the world around.
Wandering in the desert with a burning spear and aerial horse
But no, this is King Lear, my friend.
I ask you do not need to look for me in the afternoon with a flashlight
This is not a self-portrait, this is nonsense from the first album.
I just want the chicks to be led to this, as to Shimi-Shimi-I.
Please don't look for me.

I spilled into hundreds of bottles ... into hundreds of smiles scumbling
I punched the back of my head with my word, left the hateful body on a dusty mattress with a vegetable

I avoid joy and sorrow, I don’t see friends, my brothers are fucking
All this so that by chance there are no stories that I would like to tell you
Strange exclamations, drunken swearing and advertising jingles past ears
Do not cling to their greasy images, only make-up Inglund is worse
Marching along the screen without noticing the thread and lights of the spotlights
It's all beaten up, but what to do when
There is only one path from work to home.

Trail - trail, metaphor throwing
You need to speak head-on, not scream from the closet
For people under staff,
for snobs ironically listening to hip hop abstracts
Your verse is dead, but your style is rushing.
The double pillar fell right into the syrup
Your synth is lying in the tone of howling notes
Your trope corpse and hip hop blunt
But notepad is filled with salt through the troubles
But not for this put rhymes in a row
I would be happy if the club was at least half full
in the meantime, die on a ball and lick your face with the wind
tickets for three hundred rubles on the day of the concert