Текст песни вата ката - Метро

По эскалатору вниз неторопливо спускаюсь,
Смотрю на лица людей, я иногда их пугаюсь.
То словно злобой накрыло весь этот мир подземелья,
То истерический смех, улыбки и веселье.
Кто-то торопится, кто-то неторопливо шагает
Не замечая что потоку перехода мешает.
Кто на работу на нервах, боясь начальства во-первых,
Кто-то к любовнице, очередная местная стерва.
Романы, на банальном сюжете идеи.
Парень прочищает карманы, легкие деньги.
Молодые сидя притворяясь что уже заснули
Перед ветеранами, старушка еле-еле мелькнули.
Держать за поручни сил нет, что-то ворчат,
Грубость в лицо, порой даже вырывается мат.
Клуб не воспитанных или в меру упитанных,
Наркоманов, долбоебов хватает. Где это видано?
Эти бесконечные вены Москвы,
Переходы - словно параллельные миры
Грусти и тоски.
Здесь Бога нет, одиночество правит людьми.
Кто-то теряет любовь, которую здесь же нашли.
Перебирая в телефоне память СМСок.
Нежные слова любимой, они сейчас к месту.
Мимо тоннелей темных
Среди шума, крика колес.
Наборы слов приятны почти до слез.
Тут своя музыка, на переходе местный оркестр.
Иногда слушая себя считал бездырем.
Тут пропадали таланты. Сколько еще таких будет?
Не знаю, я им не судья, пусть Бог их судит.
А на углу притаились местные барыги
Счастье по карманам - камни, деленные на части.
С парой из этих людей я уже знаком,
Не просто зрителем, нет, когда-то был игроком.
Вечная фраза на стекле "Не прислоняться".
Либо обсуждение клубов, рекламы, глянца.
Кто-то перегаром дышит, от кого-то запах духов,
В руках газета "Футбол" или же сборник стихов.
Люди без дома и псы, для многих разницы нет,
Поджимая хвосты делили наспех обед.
И убивает их обычно не холод зимы,
Холод прохожих мимо, холод равнодушной толпы.
И снова музыка где-то недалеко впереди
Наборы нотных сюжетов на переходах, в груди.
Где душа притаила немного чистого света
Для полных строк и для полного, в итоге, куплета.
Через тоннели, в камень фресок и тусклого света,
Улицы подземные, где недоступны абоненты.
Мир где все такое яркое становится обычным,
Этого не замечаешь пока не касается лично.
Каждая станция здесь помнит расставания,
И встречи все, букеты цветов.
Взрывы, терракты, жертвы.
Помнится крики скандалов и тихий шепот
"Это вовсе не Москва, это подземный город".
Минор на сердце запал, остановились минуты.
Вся эта суета окутала стремление судей.
Здесь каждый из себя пытается построить личность.
Неважно гений он или бродяга обычный.
По эскалатору вверх я поднимаюсь лишь с тем
Спешу вырваться в город с этих подземных вен
И что-то в памяти осталось, далеко не понятно.
На улице большими хлопьями снег.
О Боже, как приятно!

I’m down the escalator slowly
I look at the faces of people, sometimes I get scared of them.
That as if anger covered the whole world of the dungeon,
That is hysterical laughter, smiles and fun.
Someone in a hurry, someone slowly walking
Not noticing that the transition flow is interfering.
Who is to work on the nerves, fearing the bosses first,
Someone to the mistress, the next local bitch.
Novels, on a commonplace plot of an idea.
The guy cleans his pockets, easy money.
Young sitting pretending to have already fallen asleep
Before the veterans, the old woman barely flickered.
There’s no strength to hold onto the handrails, something is grumbling,
Rudeness in the face, sometimes even a mate breaks out.
Club not educated or moderately well-fed,
There are enough addicts, dumbasses. Where is it seen?
These endless veins of Moscow,
Transitions - like parallel worlds
Sadness and longing.
There is no God, loneliness rules people.
Someone is losing the love they found here.
Going through the phone SMSK memory.
Tender words of the beloved, they are now in place.
Past the tunnels of the dark
Amid the noise, the scream of wheels.
Sets of words are pleasant almost to tears.
It has its own music, at the transition a local orchestra.
Sometimes, listening to himself, he considered mendicant.
Here talents disappeared. How many more will there be?
I don’t know, I’m not a judge for them, may God judge them.
And on the corner lurked local hucksters
Happiness in pockets - stones divided into parts.
I’m already familiar with a couple of these people,
Not just a spectator, no, I used to be a player.
The eternal phrase on the glass is "Do not lean."
Or a discussion of clubs, advertising, gloss.
Someone breathes a fume, someone smells perfume,
In the hands of the newspaper "Football" or a collection of poems.
People without a house and dogs, for many there is no difference,
Pulling tails hastily shared lunch.
And it’s usually not the cold of winter that kills them,
The cold of passers by, the cold of an indifferent crowd.
And again, music is not far ahead
Sets of musical plots on transitions, in the chest.
Where the soul hid a little pure light
For complete lines and for the complete verse as a result.
Through tunnels, into stone frescoes and dim lights,
The streets are underground, where subscribers are inaccessible.
A world where everything so bright is becoming ordinary
This does not notice until it concerns personally.
Every station here remembers parting,
And all the meetings, bouquets of flowers.
Explosions, terrorist attacks, victims.
I remember screaming screams and a quiet whisper
"This is not Moscow at all, this is an underground city."
Minor sunk into the heart, minutes stopped.
All this fuss enveloped the desire of the judges.
Here, each of himself is trying to build a personality.
It doesn’t matter whether he is a genius or an ordinary tramp.
I go up the escalator only
I hasten to escape into the city from these underground veins
And something in my memory is far from clear.
Outside, large flakes of snow.
Oh God, how nice!