Текст песни вышел покурить - медикаменты

полшестого утра. фонарям два часа до расстрела.
полуживые машины, дымят от тоски, люди под толщей снега.
иконы в разграбленной ниве, без бога встречают каждое завтра.
я тут в снегу, смотрю на полупустые парки.

Заботы, семья, дом, учеба, работа. кричишь от всего.
и стонешь волком, когда наедине так одиноко.
Потратил последние дни, и деньги, на кент с ментолом.
Умирать так со вкусом, ебаного дыма, с памятью родного дома.

Интересно, а как там у бога?
В 17 думать о смерти, травится таблетками, с медом.
Медикаменты не помогут подросткам, тупо поздно.
Мы поколение мертвых надежд, в мертвых лакостах.

Медали на шлюх, клеймо медалистам.
Красивы снаружи, внутри прогнили до нитки.
За образами хороших, прячем блядей себя настоящих.
Я мальчик, что потерялся в центре зале, ждет маму, и громко плачет.

В душе мы все дети, просто кто-то с рождение был хуевым.
Поэты пишут стихи за лаики, забив хуй на качество.
Зачем быть настоящим, и открываться в сети незнакомым.
Вопрос в другом, я забыл как быть простым даже с родными дома.

А что для тебя дом, телевизор, компьютер, с любимой приставкой.
бабушкой, что по вечерам готовит тебе, это вошло в норму.
Благодарность это не помыть посуду, когда 10 раз попросили.
А любить родных также, как они нас с рожденья любили.

half past five in the morning. lanterns two hours before the execution.
half-dead cars, smoke from melancholy, people under the snow.
icons in a plundered field, without God, are met every tomorrow.
I'm here in the snow, looking at half-empty parks.

Concerns, family, home, study, work. screaming from everything.
and you moan like a wolf when it's so lonely alone.
Spent the last days and money on menthol kent
Die like that with taste, fucking smoke, with the memory of a home.

Interestingly, what about God?
At 17, thinking about death, poisoned with pills, with honey.
Medication won't help teenagers, it's stupidly late.
We are a generation of dead hopes, in dead lacostes.

Medals on whores, branding to medalists.
Beautiful on the outside, rotten inside.
Behind the good images, we hide the real whores.
I am a boy who is lost in the center of the hall, waiting for my mother, and crying loudly.

At heart we are all children, just someone from birth was a lousy.
Poets write poetry for laiks, hammering the dick on quality.
Why be real and open up to strangers online.
The question is different, I forgot how to be simple even with my family at home.

And what is home, TV, computer for you, with your favorite set-top box.
grandmother who cooks for you in the evenings, it became normal.
Gratitude is not to wash the dishes when asked 10 times.
And to love relatives as well as they loved us from birth.