Пробки
Задыхаясь в духоте,
Дохну в банке на колесах.
Не осталось больше тем,
Кроме тысячи вопросов,
Кто придумал этот ад
Бесконечного скопленья,
Механический парад
В честь отсутствия движенья?
Миганье огней, гул, отравленный смог,
И сотня причин бросить все это в топку.
Но ветер с полей и раздолье дорог
Разбудят меня вновь мотаться по пробкам.
Сквозь безмолвие дорог
Смотрят сотни глаз машинных.
Сон, усталость валят с ног,
И на сердце так паршиво.
Заморожены часы,
Проклинаю все на свете.
Жизнь - подобье полосы
В понедельник на рассвете.
Traffic jams
Choking in the stuffiness
I'll die in a jar on wheels.
There are no more themes left
Besides a thousand questions
Who invented this hell
Endless congestion
Mechanical parade
In honor of the lack of movement?
Flashing lights, hum, poisoned smog,
And a hundred reasons to throw it all into the furnace.
But the wind from the fields and the expanse of roads
Wake me up again to wander through traffic jams.
Through the silence of the roads
Hundreds of machine eyes are watching.
Sleep, fatigue knocked down,
And the heart is so lousy.
The clock is frozen
I curse everything in the world.
Life is like a strip
Monday at dawn.
