Break out the messenger; tell him we’ve got miles to go.
This farewell won’t send itself and the postmark’s on fire.
Take me back to the middle of the winter, overtones and exaltations.
God knows we can’t hold the olive branch.
Take it for what it is, not for what it was.
Come on, cover.
Ghost am I if grave are the anchored.
"Hold on to what you’ve got,"
well, what I’ve got’s thrown overboard.
Tracing the trusted, transparent signatures,
written on the marquee, shining in the spotlight.
Vindicate the downfall, gotta get the shot right.
Blaming the vested, we all choose our courses.
The line in the sand that we drew with our hands
is bringing down the backdrop, ringing in a new scam.
Grave are the anchored.
Вырваться гонца ; скажите ему, что у нас есть миль , чтобы пойти.
Это прощание не будет посылать себя и почтовый штемпель в огне .
Возьмите меня обратно в середине зимы, обертонов и экзальтации .
Бог знает, что мы не можем держать оливковую ветвь .
Возьмите его за то, что он есть, а не за то , что было .
Давай, покрыть .
Призрак я , если могила являются якорь .
" Держитесь за то, что у вас есть , "
хорошо , что я получил бросил за борт.
Трассировка доверенные , прозрачные подписи ,
написано на шатер , сияющий в центре внимания.
Суди падение , должен смог правильно распорядиться мячом .
Обвинениеоблачении мы все выбираем наши курсы .
Линия на песке, которую мы нарисовали своими руками
приносит вниз фон , звон в новой афере.
Могила являются якорь .
