Questo sole questo sole di Francia
questa notte ha cambiato colore
non ci scioglie più il nodo alla pancia
quando la sera lo vedi calare.
Questa spada non è spada è una lancia
taglia la gola agli agnelli e ai bambini
questo fuoco che brucia le chiese
brucia il raccolto dei contadini.
E mio figlio che è figlio di Francia
rivolta la terra perché ci dia da mangiare
conosce fatica, dolore e rinuncia
conosce una croce a cui poterle affidare.
Ma questo milione di uomini a cavallo
hanno le lame sopra al loro coltello
hanno un diavolo per capello
e di capelli una marea.
Cantano di questa Francia che cambia e
hanno un sorriso che gli approva la morte
stringono tra le ginocchia un cavallo,
e il cavallo s'impenna e riparte.
E la Francia moriva
contadini e baroni ed i figli suoi
e mio figlio che ancora cantava
cantava il domani appartiene a noi.
Queste mani, queste mani di Francia
di pelle dura che non intende ragione
già si formano in grembo alla pancia
di ogni madre di questa regione.
E mio figlio che è nato di notte
sul pavimento di un casolare
c'ha una schiena che piega soltanto
quando il grano è maturo e che lo deve tagliare.
E mio figlio che è anima cuore e cervello
è impasto di Francia e la voleva salvare
gli hanno tagliato di netto la testa dal collo
all'alba di un giorno che non doveva venire.
Ma questo milione di uomini a cavallo
hanno un ghigno che gli precede il naso
portano al collo un ramo di capelli
per ogni donna che hanno ucciso.
Altre donne che corrono tra il ferro e il fuoco
tenendosi il vestito strappato
restano solo cani che abbaiano verso il fumo
dopo che il fuoco s'è placato.
La Francia moriva contadini baroni e figli suoi
ed il figlio di mio figlio che ancora cantava
cantava il domani appartiene a noi.
E la Francia spariva contadini e baroni e i figli suoi
e mio figlio che ancora sperava
cantava il domani appartiene a noi
Это солнце, это солнце Франции
эта ночь изменила цвет
больше не развязывает узел в нашем животе
когда вы видите его падение вечером.
Этот меч не меч, это копье
перерезать глотки ягнятам и детям
этот огонь, который горит церкви
горит крестьянский урожай.
И мой сын, сын Франции
поверните землю, чтобы накормить нас
знает усталость, боль и отказ
он знает крест, которому может доверить их.
Но этот миллион человек на лошадях
у них есть лезвия на вершине ножа
у них есть дьявол за волосы
и прилив волос.
Они поют об этой меняющейся Франции.
у них есть улыбка, подтверждающая смерть
они держат лошадь между коленями,
и лошадь встает на дыбы и снова трогается.
И Франция умирала
крестьяне и бароны и его дети
и мой сын, который все еще пел
пел завтра принадлежит нам.
Эти руки, эти руки Франции
твердой кожи, не понимающей разума
уже сформированы в утробе живота
каждой матери этого региона.
И мой сын, который родился ночью
на этаже коттеджа
у него спина, которая только сгибается
когда зерно созрело, и он должен его разрезать.
И мой сын, душа, сердце и мозг
это смесь Франции и он хотел ее спасти
они чисто отрезали ему голову от шеи
на заре дня, который не должен был наступить.
Но этот миллион человек на лошадях
у них есть ухмылка перед носом
они носят ветку волос на шее
за каждую убитую ими женщину.
Другие женщины бегают между железом и огнем
держит ее разорванное платье
только собаки лают на дым
после того, как огонь утих.
Во Франции умирали крестьяне, бароны и ее дети
и сын моего сына, который все еще пел
пел завтра принадлежит нам.
И во Франции исчезали крестьяне, бароны и их дети
и мой сын, который все еще надеялся
пел завтра принадлежит нам
