я живу, словно в бочке,
как Диоген накладываю порчу,
на площади в центре
пытаюсь удержаться на кочках.
меня уносит в чужие очи,
водоворот внутри набухающих почек,
я создан из фрагментов,
будто татуировка из точек,
затерян в моментах,
без различий,
как стадо белых сорочек,
засох мой источник,
читаю против,
а Диоген, как гиена
застрял где-то в генах,
и после этого
я разве гендерно спелый?
скорее остаток,
своего подобия слепок,
прячу глаза в брендовых кепках,
а лицо в ладонях
больших и нелепых,
на них разглядывать
ссадины под музыку Скепты,
ведь моя вечеринка
всех мёртвых философов склепы,
дайте мне хохмы, зрелищ и хлеба,
я посланник сонного хлева,
где нет различия
между правым и левым,
поляной и лесом,
картиной и стеллой.
моя бочка без границ и предела,
судороги свели,
скоро ждать первого снега,
под ним заживо погребённый
будет спать город
в снах потаённых,
а я любить буду сердцем полным,
стой, разве буду?
разве что,
читая против тебя
заговаривать будду,
в этих хоругвях
угораю на буднях,
тут вам не Дублин
не Греция,
не Мунка пропорции тел,
я, как Диоген
всех внутренне съел
и осталось лишь греться под солнцем
нищим на стопе,
мы вам напомним,
сколько в нас крови,
сколько дебатов было
в этом притоне,
срубали по тонне
на этом релизе
только в пол тона,
где ты теперь,
моя примадонна?
множество ты прячется
за каждым углом,
но я наплевал,
ведь теперь
трухлявая бочка
мой дом,
пока не украли этот остов,
я крот в ночном мраке
состоящий из слов.
I live like in a barrel
how Diogenes spoil
on the square in the center
trying to stay on the bumps.
It blows me into the eyes of others
whirlpool inside swollen kidneys,
I am made from fragments,
like a dot tattoo
lost in moments
no difference
like a flock of white shirts,
my spring has withered
I read against
and Diogenes, like a hyena
stuck somewhere in the genes
and after that
Am I gender-ripe?
rather the remainder
its likeness
I hide my eyes in brand caps
and the face in the palms
big and ridiculous
look at them
abrasions to the music of Skepta,
because my party
all the dead philosophers are crypts,
give me jokes, circuses and bread
I am the messenger of the sleep barn,
where there is no difference
between right and left
glade and forest
picture and stella.
my barrel without limits and limit
convulsions reduced
wait for the first snow soon
buried alive under him
the city will sleep
in the dreams of the hidden
and I will love with a full heart
wait, will I?
except that,
reading against you
speak the buddha
in these banners
I’m on weekdays
here you are not Dublin
not Greece
not Munch body proportions,
I like Diogenes
internally ate everyone
and it remains only to bask in the sun
the poor on the foot
we remind you
how much blood is in us
how much debate was
in this brothel
cut down a ton
on this release
only half a tone
where are you now
is my prima donna?
many are you hiding
around every corner
but I don't give a damn
because now
rotting barrel
my house,
until you have stolen this skeleton,
I'm a mole in the night darkness
consisting of words.
