Liars. Liars. All you bands should just retire. You sing the songs of hypocrites. Like nuns with guns or chicks with dicks. Two. Four. Six. Eight. Buy our shit and regurgitate. I’m so bored with all of us. Kill yourselves. Please. I’m down here on my knees. I’m begging darling ease my worried mind. What makes you think you have something to say that has not been said in a much better way? I’ve got power chord blues, ears jammed with feedback. Songs with no soul and even less of a sack. Went to the record store and what the fuck
did I find? Thousands of records by thousands of kids with overpriced budgets but not one hint of a mind. Ludwig would be crying. Cash would slit your throat. Dee Dee wound up dying. Biz would hate your flow. Talk, talk, talk, talk but you’ve nothing to say. My headphones hate you. Silence is golden when you sound like my shit. My stereo hates you. Say something new or say nothing at all. My eardrums hate all you Guitar Center punks with broken record syndrome. Songs of straight edge and friends, shit we already know. What’s the
point? Knock, knock, knock. Who’s there? It’s me! Every song from 1983. I heard myself on your LP’s. No way! I did! It couldn’t be! See, we mix Cro-Mags with The Clash! Well it sounds like every other piece of trash. Aren’t you tired? Don’t you want something new? Take back 1983. While you’re at it, take the rest of punk rock, too. I want more.
Лжецы. Лжецы. Все ваши группы должны просто уйти в отставку. Вы поете песни лицемеров. Как монахини с оружием или птенцы с членами. Два. Четыре. Шесть. Восемь. Купи наше дерьмо и извергни. Мне так скучно со всеми нами. Убей себя. Пожалуйста. Я здесь на коленях. Я умоляю, дорогая, облегчить мой взволнованный ум. Что заставляет вас думать, что вам есть, что сказать, что не было сказано гораздо лучше? У меня есть аккордовый блюз, уши забиты обратной связью. Песни без души и тем более без мешка. Пошел в музыкальный магазин и что за хрень
я нашел? Тысячи записей тысяч детей с завышенными бюджетами, но без единого намека на разум. Людвиг будет плакать. Наличные перерезали бы тебе горло. Ди Ди умерла. Биз будет ненавидеть твой поток. Говори, говори, говори, говори, но тебе нечего сказать. Мои наушники тебя ненавидят. Тишина золотая, когда ты говоришь как мое дерьмо. Моя стерео ненавидит тебя. Скажи что-нибудь новое или вообще ничего не говори. Мои барабанные перепонки ненавидят всех вас панков Гитарного центра с синдромом побитой записи. Песни прямого края и друзей, дерьмо мы уже знаем. Что такое
точка? Тук, тук, тук. Кто здесь? Это я! Каждая песня с 1983 года. Я слышал себя на вашем альбоме. Ни за что! Я сделал! Этого не может быть! Смотрите, мы смешиваем Cro-Mags с The Clash! Ну, это звучит как любой другой кусок мусора. Вы не устали? Разве вы не хотите что-то новое? Возьми обратно 1983 год. Пока ты занимаешься этим, возьми и остальную часть панк-рока. Я хочу больше.
