Мой брат пишет стихи,
Тем дням присуще череда падений.
Несущие крылья, боже, сколько раз теряли перья,
Исток этой мысли время пробуждает силы.
Это мой памятный выстрел в небо большой реки, а?
Спроси меня за безымянный стиль,
За тех пацанов, что в этой судьбе игроки,
Чьи руки чисты, души честны и чья же честь ты.
Где братское слово веса бетонной плиты,
Ты отпусти, пусть будет так как сложится,
Пусть порастет, что крошатся меж волчих скал,
Будет божий сад, думай сам.
В нас ты увидишь вероломный импульс,
Рифмованный вирус, что напомнит о том что забылось.
Это так, мои года, мое богатство,
Я обрел в этом мире толпу из братства, в отдельном царстве.
И знаешь, вряд ли тут, что предстанет другим
Я дома, значит репер ночью пишет хит…
My brother writes poetry
Those days are inherent in a series of falls.
Carrying wings, God, how many times have you lost feathers,
The source of this thought awakens strength.
This is my memorable shot at the sky of a large river, huh?
Ask me for the nameless style
For those boys that players in this fate,
Whose hands are clean, souls are honest and whose honor you are.
Where the fraternal word of the weight of a concrete slab,
You let go, let it be as it turns out
Let it get off that they crumble between the wolf rocks,
There will be God's garden, think for yourself.
In us you will see a treacherous impulse,
The rhymed virus, which will remind you that it was forgotten.
This is my year, my wealth,
I gained a crowd from the fraternity in this world, in a separate kingdom.
And you know, it is hardly here that it will appear to others
I am at home, then the reper writes a hit at night ...
