Я вырезаю на телах,
Прикованных цепями к стенам,
Слова пророчеств, не забытых в веках,
Оставленных безумным поэтом.
Пусть боль им всем откроет глаза
Для каждого станет рассветом.
Обитель боли мой чертог,
Скрытый от чужого взора.
Здесь испачканы стены
В крови. Я слышу голос небес.
Он зовёт их всех в путь,
Путь багрового солнца.
Оковы бытия крепки, освободись от них
Я знаю твоё имя и тех, кем ты рождён.
Нет смысла в оправданиях пустых.
Я приглашаю тебя в свой скромный дом.
Ты должен быть здесь среди прочих.
Среди тех, кто остался в нём.
I cut on bodies,
Chained to walls
Words of prophecies not forgotten in centuries,
Left by a crazy poet.
Let the pain all open their eyes
For everyone will become a dawn.
The abode of pain my packer,
Hidden from someone else's gaze.
Here are the steps of the walls
In blood. I hear the voice of heaven.
He calls them all the way
The path of the crimson sun.
The shackles of being strong, freeing from them
I know your name and those who are born.
It makes no sense in excuses empty.
I invite you to my modest house.
You should be here among others.
Among those who remained in him.
