E o saveiro corre a mercê dos ventos,
Ao sabor dos tempos, a clamar por Deus.
E uma dor chorada, na encruzilhada,
Berra, vibra, morde, se falar de adeus.
E no balançar das ondas,
Com o céu a navegar,
Segue o brigue desvairado,
Lutando sem descansar.
Na incoerência de ter planos,
Homens do mar e desenganos,
Lançam as redes para as rotas,
E nunca temem as derrotas.
Sabem que ondas um dia,
Cortarão seu ventre e sua agonia.
Mulheres na areia, esperam, odeiam,
Velam o destino com melancolia.
E o vento furioso
Trama como naufragar.
Governa todos os lemes...
Mas, é doce morrer no mar.
И шлюп бежит на милость ветров,
В ногу со временем, взывая к Богу.
И плачущая боль, на перепутье,
Он кричит, вибрирует, кусается, если прощается.
И под шум волн,
Когда небо плывет,
Сумасшедший бриг следует за ним,
Борьба без отдыха.
В непостоянстве планов,
Морские люди и разочарование,
Они закидывали сети на пути,
И они никогда не боятся поражения.
Они знают, что однажды волны,
Они разрежут тебе живот и твою агонию.
Женщины в песке, подожди, ненавижу,
Они с меланхолией наблюдают за своей судьбой.
И яростный ветер
Сюжет похож на кораблекрушение.
Управляет всеми рулями...
Но приятно умереть в море.
