эта осень,холодная комма.
судьи простите,но тянет на лирику.
не на ту что в аптеке,хотя и та знакома.
та что не по детски,меняет мне мимику.
люди прогнили,это целый социум.
и то что светит тускло,не назвать уже солнцем.
я исписан как ручка, котрой сотни лет.
не забыть ножей в спину,и обид во век.
а ты читай свой бред,глотая окончание.
я не ел больше суток,мой обед молчание.
this autumn, cold coma.
judges forgive, but pulls on the lyrics.
not the one in the pharmacy, although that one is familiar.
the one that is not childish, changes my facial expressions.
people are rotten, it's a whole society.
and that which shines dimly cannot be called the sun.
I’m written like a pen that is hundreds of years old.
do not forget knives in the back, and grievances forever.
and you read your nonsense, swallowing the ending.
I have not eaten for more than a day, my lunch is silent.
