О муза! Бедная! Скажи мне, что с тобой?
Уж утро, а твой взгляд полн сумрачных видений;
Безумие и страх кладут наперебой
На твой холодный лоб безжизненные тени.
Суккуба ль бледная иль серый домовой
Плеснули в твой фиал отравой наваждений?
Иль, может быть, кошмар властительной рукой
Топил тебя в волнах великих наводнений?
Нет, нет! В груди твоей пусть веет аромат,
Чтоб каждый вздох ее был свежестью богат,
Чтоб в жилах кровь твоя текла волной ритмичной,
Как череда слогов в поэзии античной,
Где песни светлый Феб слагает средь олив
Иль спит великий Пан, хозяин тучных нив.
O muse! Poor girl! Tell me what's wrong with you?
It's morning, and your gaze is full of gloomy visions;
Madness and fear lay vying
Lifeless shadows on your cold forehead.
Succubus l pale il gray brownie
Have they poured the poison of obsessions into your phial?
Or maybe a nightmare with an imperious hand
Drowned you in the waves of great floods?
No no! Let the aroma blow in your chest
So that every breath of her was rich in freshness,
So that in your veins your blood flows in a rhythmic wave,
Like a series of syllables in ancient poetry,
Where light Phoebus composes songs among the olives
Or the great Pan, the master of the fat fields, sleeps.
