Там,где в подвале слышны стоны,крики.
Там,где броски подсечки и прогибы. Там,где ломаются не нос,а уши. Там,где не бьются кулаки,а груши.
Борцовский мат ходи вперёд назад. Если схватил,не разорви захват Лопатки в мат и лёгкость на душе. Когда судья кричит во всю душе. Кровью и потом достаётся нам эта победа. Мы пашем в зале круглый год,от зимы до лета. И если этот спорт не катит и тебя не прет,то знай, собаки лают караван идёт.
За пояс взял и сразу на прогиб. Братуха,встань,чо головой поник. Мы,где борцовки ценят лучший груз. Там,где быку качает как
Where in the basement you hear groans, screams.
Where throws are hooking and sagging. Where not your nose breaks, but your ears. Where fists do not fight, but pears.
Wrestling mat go forward back. If grabbed, do not tear the grip of the shoulder blades in the mat and lightness in the soul. When the judge screams heartily. With blood and then we get this victory. We plow in the hall all year round, from winter to summer. And if this sport doesn’t drive you and doesn’t rush you, then know that the dogs bark the caravan.
He took the belt and immediately deflected. Brother, get up, your head drooped. We, where wrestlers appreciate the best cargo. Where the bull shakes like
