Когда за мной вороны прилетят
В охрипший двор где голые русалки,
Застывши на фарфоровых ветвях
Поют про заколдованные замки
И тайну молодого короля
...
Я вспомню непокорную тебя
...
И комнаты, с ореховым паркетом
Где словно нищие в проезжие кареты
Заглядывают в окна тополя
И снова гении со мною говорят
И мокнут швы на выдуманных ранах
Алеями вдоль дома ветеранов
Похмелие. Седьмое января.
На остановках, в парках и дворах
Беззубые презрительные тени
Россия полная безликих приведений
Колосс поднявшийся на глиняных ногах
Из бездны окровавленного века
В полях под пулями хранившего детей
И высекающего в мрамор площадей
Их имена руками бледных зеков
мир поколеченный безумием времен
Запутавшийся в том что ему свято
Не знающий не судеб не имен
Абсурдный задыхающийся театр
Где реальность конструируют враньем
Додумывая подлинные факты
Бредут по миру гордые инфанты
—————
Но ни один не станет королем…
Чьи глаза сияют отблесками смерти
А помыслы кровавы и темны
Так в Питере, на Кронверском проспекте
Устало взглядывают мраморные львы
А я молящийся до самого утра
В крестами заколоченные ставни
Того же заметенного двора
Весь глупый, худощавый и бесславный
Лишь я вас всех любил без дураков
И покурить, и выпить, и подраться
Я не писал пленительных романсов
Я рвался из невидимых оков
When the crows fly after me
In the hoarse courtyard where the naked mermaids
Frozen on porcelain branches
Sing about enchanted castles
And the secret of the young king
...
I will remember the rebellious you
...
And rooms with walnut flooring
Where it’s like beggars on carriages
Look in the poplar windows
And again, geniuses are talking to me
And seams on fictional wounds get wet
Alleys along the veterans' house
The hangover. Seventh of January.
At stops, in parks and courtyards
Toothless scornful shadows
Russia full of faceless ghosts
The colossus rose on feet of clay
From the abyss of the bloody century
In the fields under the bullets of the treasured children
And carving marble squares
Their names are hands of pale prisoners
world generated by the madness of time
Confused in what is holy to him
Not knowing no fate no names
Absurd panting theater
Where reality is constructed by lies
Thinking over the true facts
Proud Infants wander the world
——————
But not one will become a king ...
Whose eyes shine with the glow of death
And the thoughts are bloody and dark
So in St. Petersburg, on Kronversky Prospect
Marble lions look tired
And I pray until morning
Shuttered shutters in crosses
The same noticeable yard
All stupid, skinny and inglorious
I only loved you all without fools
And smoke, and drink, and fight
I did not write captivating romances
I was torn from invisible shackles
