Куда ушёл Эльмер,
сморивший себя лихорадкой?
Где Герман, сгоревший в шахте?
Где Берт и Том,
один - убитый в потасовке,
другой - вышедший из тюрьмы уже мёртвым...
И что станет с Чарли,
который упал во время работы
и с моста слетел прямо на дорогу...
Спят они, спят на холме...
Спят они, спят на холме...
Где Элла и Кейт,
та и другая умершие по ошибке,
одна от аборта, другая - от любви.
И Мэгги, убитая в борделе
чьими-то звериными ласками,
и Эдит, истерзанная какой-то странной болезнью...
И Лицци, которая ушла в погоне за жизнью
далеко, и из Англии
была возвращена на эту пядь земли...
Спят они, спят на холме...
Спят они, спят на холме...
Где генералы,
украсившие себя в битвах
кладбищами крестов на груди,
где сыны войны, ушедшие за мечту,
за ничто, за любовь с плохим концом.
Они отослали домой
свои останки в знамёнах
перевязанными потуже, чтобы те казались целыми..
Спят они, спят на холме...
Спят они, спят на холме...
Где Джонс-музыкант,
который дивился своим девяноста годам
и ешё поиграл бы с жизнью.
Тот, кто подставил лицо ветру,
горло - вину, и ни одной мысли
ни о деньгих, ни о любви, ни о небе.
И кажется, что ты слышишь,
как он опять сыплет ругательствами,
подобранными в дороге в распутные часы,
кажется, что до сих пор слышишь,
как он говорит продавцу вина:
"Ты, что продаёшь его, чего лучшего ты себе купишь?"
Where did Elmer go
who feverish himself?
Where is Herman burnt in the mine?
Where are Burt and Tom
one - killed in a brawl,
the other - released from prison already dead ...
And what will happen to Charlie,
which fell while working
and flew directly from the bridge onto the road ...
They sleep, sleep on the hill ...
They sleep, sleep on the hill ...
Where is Ella and Kate
both dead by mistake,
one from abortion, the other from love.
And Maggie, killed in a brothel
someone’s bestial caresses,
and Edith, tormented by some strange disease ...
And Lizzi, who went in pursuit of life
far and from England
was returned to this inch of land ...
They sleep, sleep on the hill ...
They sleep, sleep on the hill ...
Where are the generals
adorned themselves in battles
cemeteries of crosses on the chest,
where are the sons of war who have gone beyond a dream
for nothing, for love with a bad ending.
They sent home
their remains in banners
tied up to make them seem whole ..
They sleep, sleep on the hill ...
They sleep, sleep on the hill ...
Where is Jones the musician
who marveled at his ninety years
and I would play with life.
The one who set his face to the wind
throat - blame, and not a single thought
neither about money, nor about love, nor about heaven.
And it seems like you hear
how he again swears with curses,
picked up on the road during the lecherous hours
it seems you still hear
as he says to the wine seller:
"You, that you sell it, what better do you buy for yourself?"
