Es war ein König in Thule,
Gar treu bis an sein Grab,
Dem sterbend seine Buhle
Einen goldnen Becher gab.
Es ging ihm nichts darüber,
Er leert ihn jeden Schmaus;
Die Augen gingen ihm rüber,
So oft er trank daraus.
Und als er kam zu sterben,
Zählt er seine Städt I'm Reich,
Gönnt alles seinen Erben,
Den Becher nicht zugleich.
Er saß beim Königsmahle,
Die Ritter um ihn her,
I'm hohem Vätersaale
Dort auf dem Schloß am Meer.
Dort stand der alte Zecher,
Trank letzte Lebensglut,
Und warf den heil'gen Becher
Hinunter in die Flut.
Er sah ihn stürzen, trinken,
Und sinken in das Meer,
Die Augen täten ihm sinken,
Trank nie einen Tropfen mehr.
Это был король в Туле
Верный своей могиле,
Умирающий в своей пещере
Там была золотая кружка.
Ему было все равно
Он опустошает это каждый праздник;
Его взгляд переместился на него
Так часто, как он пил из него.
И когда он пришел умереть
Если он считает свой город, я Рейх,
Разрешить его наследникам
Не чашка в то же время.
Он сидел за королевской трапезой
Рыцари вокруг него
Я зал высоких отцов
Там в замке у моря.
Был старый придурок,
Выпил последний свет жизни,
И бросил святую чашу
Вниз в потоп.
Он видел, как он упал, выпил,
И погрузиться в море
Его глаза опустятся
Никогда не пил больше ни капли.
