Текст песни FoLkPro - На листы

Чисто до конечной можно ехать бесконечно,
Все пути связаны гламуром, пафосом и стразами,
В плеере «То, во что мы верим…», будем верить или верили,
Не время ли гонит всё быстрее эти трели, батареи уже не греют – они зимою грели,
По крайней мере, треки раньше отражали жизнь, а не трубы балахоны, кепки!
Поднимаем выше стопки, те, кто заперт в эти бетонные клетки, коробки…
Строки, письма без пометки, немного водки, затем слёзы горести на салфетке…
Российские просторы вскоре просто споры, до той поры пока не дойдёт до ссоры,
Страною правят мошенники и воры, вместо сердец у них железные моторы!
По пальцам можно сосчитать тех, чей успех был честен,
Для правильных людей я читаю эти песни, эти зарисовки, импортом с подъездов и бетонных лестниц,
Каждая ступень, когда-то на себе держала шприц, дальнейшая история восстановке не подлежит и пусть лежит он в память о былом, в память из окон вывешивают флаги,
В память о военной саге, от Кремля до Рейхстага, чётким шагом, путь с кровавым стягом, когда-то все мы ляжем, превыше всего с гордостью, а остальное похуй даже!
На листы, перебитый почерк с Юго-запада Москвы, трое мягких точек, ты знай, я хотел быть очень, кого ты ненавидишь впрочем, на расстоянии мой прогноз был точен!
То чем точит камни беспощадно и ко мне, не прогибайся, даже если по уши…

Purely to the end you can go endlessly,
All paths are connected by glamor, pathos and rhinestones,
In the player "What we believe in ...", we will believe or believed,
Is it not time that drives these trills faster, the batteries no longer warm - they warmed in the winter,
At least the tracks used to reflect life, not trumpet hoodies, caps!
Raise the piles above, those who are locked in these concrete cages, boxes ...
Lines, unmarked letters, a little vodka, then tears of sorrow on a napkin ...
The Russian expanses will soon be just disputes, until then, until it comes to a quarrel,
The country is ruled by crooks and thieves, instead of hearts they have iron motors!
On the fingers you can count those whose success was honest,
For the right people, I read these songs, these sketches, imported from porches and concrete stairs,
Each step, once held a syringe on itself, further history cannot be restored and let it lie in memory of the past, flags are hung out of windows from memory,
In memory of the military saga, from the Kremlin to the Reichstag, with a clear step, the path with a bloody banner, once we all lie down, above all with pride, and the rest even fuck!
On the sheets, the broken handwriting from the South-West of Moscow, three soft spots, you know, I wanted to be very whom you hate however, at a distance my forecast was accurate!
That which sharpens the stones mercilessly and to me, do not bend, even if up to the ears ...