Солнце
бьёт одиночными в стеклопакет.
Бутылки
звенят в сетчатом гамаке.
Акелла
без промаха наливает в гранёный.
По нёбу
скользит острое лезвие,
Синяя линяя тянется. Грустный хоккей.
Рассветы
черпаются грязным помойным ведром.
Летят щепки -
вокруг столько поломанных дров,
что лес превращается в поле.
И если в груди что-то колет,
То это не совесть,
А в миокард врезается тромб.
Серость.
Многоквартирный панельный бетон.
Утро.
В грязной кастрюле шумит кипяток.
Это не тот
Эверест, на который забраться ты хочешь,
Но ты здесь. И то, что уже стало точкой,
не окажется запятой.
На улице дети
бегут по собравшейся в лужи воде.
Им интересно
в лицо новому миру глядеть.
А по сути они копаются в грязной коробке
из под твоих навсегда поседевших надежд.
Обвинительный гнётся падеж,
Проседает под тяжестью улетевших минут.
Обернувшись, ты смотришь сквозь вязкую пелену,
И видишь лишь то, что вчера не допили.
Но это история не про то,
что можно назвать ностальгнилью,
Потому что ты сам не веришь,
Что был шанс не сюда повернуть.
Компас смотрит в стену понуро,
Путеводной звездой стал окурок.
Пепел приземляется точно в скатерть,
Жизнь, ломаясь, хрустит, как фольга.
Ты превращаешься в то, что жмётся к ногам
на поросшем бычками разбитом асфальте.
Это история не про то,
что пришло время стирать с себя копоть,
А про то, что ты снова забыл,
куда подевал чёртов штопор.
По пустой галактике
летишь в никуда автостопом.
The sun
hits in the single glazed windows.
Bottles
ring in the mesh hammock.
Akella
without a miss it pours faceted.
On the palate
slide a sharp blade,
Blue line stretches. Sad hockey.
Sunrises
scooped dirty garbage can.
Flying chips -
there are so many broken wood,
the forest turns into a field.
And if the chest is something pricks,
That is not conscience
A myocardial blood clot cuts.
Gray.
Apartment panel concrete.
Morning.
In a dirty pot boiling noise.
This is not the
Everest, which you want to climb,
But you're here. And what has become a point
I will not point.
The street children
running along the water collected in pools.
They are interested in
in the face of the new world look.
And in fact, they dig in the dirt box
out of your ever grown gray hopes.
Guilty bends case,
Sags under the weight of minutes flown away.
Turning around, you look through the veil of a viscous,
And you can see just what yesterday was not emptied.
But this story is not about that,
what might be called nostalgnilyu,
Because you did not believe,
That was not a chance here to turn.
Compass looks dejectedly into the wall,
Lodestar became the butt.
Ash lands exactly in the tablecloth,
Life, breaking, cracking, as a foil.
You're turning into what clinging to the legs
overgrown with bulls on broken pavement.
This story is not about that,
it's time to wash off the soot,
And about the fact that you've forgotten,
Where are the damn corkscrew.
In the empty galaxy
fly to nowhere hitchhiking.
