куплет:
тревога рвет стены и глупо сочится под кожу.
в этой постели буквы и числа так схожи.
когда всё бытие лишь сыпется в памяти рожью тут,
под аккомпанемент печали мы канем в то прошлое.
перед глазами будущее тает как сон,
когда ни что не тянет тут поставить нам всё.
этот день закончится без повода на следующий,
и как бы успокоить внутри дома это стрельбище.
тайны залезут на лампу,
и мы убегаем от света палаты.
но нас возвращает в комедию с драмы,
но есть путь назад ведь, и это отрадно.
если мы можем ставить мысли в бездне по пазам,
то почему всё бесконечно лезет в этот залп?
и если эти мысли только пешки в тёмном омуте,
почему их так тянет назад?
припев:
бессонные стены опять занесёт
вернуться назад, чтобы вновь уходить.
мы пишем, чтоб снова прочувствовать всё,
пусть в этом наш самый нелепый мотив.
verse:
anxiety tears the walls and oozes foolishly under the skin.
in this bed, letters and numbers are so similar.
when all being is just pouring rye in the memory here,
to the accompaniment of sadness we will sink into that past.
before my eyes the future melts like a dream
when nothing pulls here to put us everything.
this day will end for no reason the next,
and how to calm this shooting range inside the house.
secrets will climb the lamp,
and we run away from the light of the chamber.
but it brings us back to the comedy from the drama,
but there is a way back after all, and it is gratifying.
if we can put thoughts in the abyss along the grooves,
then why does everything endlessly climb into this volley?
and if these thoughts are only pawns in a dark pool,
why are they so pulled back?
chorus:
sleepless walls will blow again
go back to leave again.
we write to feel everything again
even if this is our most ridiculous motive.
