Эхом от стен лирика поздних улиц,
Я закрываю глаза, и моя муза тоскует в праздности.
Ничьей – гораздо, если не вашей,
Сгореть в беспамятстве ночей домашних.
Не ждать, что скажет он, с зубовным скрежетом
Не вспоминать ему вчерашнее и не дышать в лицо надеждами –
Кидай их в прошлое, прожитое,
И занавешивай сплошной, кромешной этот безумный шифр.
Ей так необходим творец ее апатий – хватит!
Помнить меня по первым приступам.
Та самая мисс, мой призрак, к чему должна взывать?
Герой лукавых взглядов и мятых платьев…
Какая дикая пьеса-актер и чужая гостья,
Позволь мне лишь пугающий произвол –
Свободный слог, холодный тон-
Разыграй этот лот, оставь на «потом» свои триумфы…
Echoing the walls of the lyrics of the late streets
I close my eyes and my muse yearns for idleness.
A draw - much, if not yours,
Burn out in the unconsciousness of home nights.
Do not wait for what he says with a gnashing of teeth
Not to remember him yesterday and not to breathe hopes in the face -
Throw them into the past, lived,
And curtain this crazy cipher solid, pitch.
She so needs a creator of her apathy - that's enough!
Remember me in the first bouts.
That miss, my ghost, what should she cry for?
The hero of crafty looks and crumpled dresses ...
What a wild play actor and stranger guest
Allow me only frightening arbitrariness -
Free syllable, cold tone
Play this lot, leave your triumphs for “later” ...
