Эти картины сложенны воедино
С душой скотины всё также остаюсь мнимым
Дворы, пустоты, умножаю все в банкноты
Каждый день задаюсь вопросом: Кто ты?
Друзья на пальцах. С годами лишь меньше стало
Мечте, наверно, не сбыться очень исхудала
Мысли брошены, принципы давно пусты
Я бы застрелился - патроны холосты
Отцы нам дали жизнь, поставив и морали
Я как фанера, что пролетает, но из стали
Умней не стали, с годами кажется глупеют
Тысяча мыслей на тетради, вот что имею
Не за разное - это врожденное, я болею
Три разных жизни позже сложат в эпопею
О трех разных людях, о трех разных судьбах
Возможно жизнь не справедлива, бог на рассудит
Припев
These paintings are folded together
With the soul of all cattle also remain imaginary
Courtyards, emptiness, multiply all notes
Every day wonder: Who are you?
Friends on the fingers . Over the years, only became less
Dream, probably not very true become thin
Thoughts thrown principles long empty
I would have shot himself - cartridges are single
Fathers gave us life , and putting morality
I like plywood that flies , but steel
Wiser not become , over the years it seems glupeyut
Thousand thoughts on the notebook , that's what I have
Not for miscellaneous - is innate, I'm sick
Three different life later lay down in epic
About three different people on three different fates
Maybe life is not fair , for God will judge
chorus
