кто-то допишет эту повесть
но точно не я
в затылок нервно дышит совесть
неужели моя
я вышел в люди
может они рассудят
но среди них
не осталось живых
живет лишь ветер
но он тебя не встретит
и не смахнет пыль с ресниц твоих
нас больше нет
мы растворились на листе
наш пьяный автор
тихонько плачет в тишине
он неудачник
но ты его прости
ведь теперь с его страниц
нам есть куда идти
а помнишь было время
он начал писать
и мы с тобою словно тени
стали искать
себя
в его словах
но он не знал что мы живые
и нас нет смысла создавать
что мы сыграли свои роли
на белом полотне листов
его не будут ждать
его же герои
Someone will add this story
But definitely not me
Conscience nervously breathes nervously in the back of the head
Is it really mine
I went into people
Maybe they will judge
But among them
There are no alive
Only the wind lives
But he will not meet you
And the dust does not brush off your eyelashes
We are no more
we dissolved on the sheet
Our drunk author
Silently cries in silence
He is a loser
But you forgive him
After all, now from his pages
We have where to go
and remember there was time
He began to write
And you and I are like shadows
They began to look
myself
In his words
But he did not know that we were alive
And there is no sense in creating us
that we played our roles
on a white sheet canvas
They will not wait for him
His heroes
