У меня есть бумага и карандаш,
У меня есть молчание и тишина.
А пальцы сводит до крика аж,
Когда вбиваешь в тетрадь слова.
От чёрного хлеба тошнит с утра,
От невзаимности по вечерам.
И падает без гордости к ногам,
Всё что гордилось ещё вчера.
У меня есть отчаяние и мечта -
Канат, натянутый над вселенной.
Связав порванной майкой глаза,
Я иду по нему сквозь года,
Напевая сонет свой над бездной.
И пока совсем босую стопу
Щекочут нити, натянутые как нервы,
Я смеюсь, разогнав темноту,
На эту высь ступив самым первым.
Чтоб однажды, дойдя до границ,
Доказать, что их не бывало.
Что границы – миф для либералов.
И предела нет для тех птиц,
Которым мира этого мало…
I have paper and pencil,
I have silence and silence.
And the fingers drive up to the cry
When you drive into a notebook words.
From black bread sick in the morning,
From non-delivery in the evenings.
And falls without pride to the legs,
All that was proud of yesterday.
I have despair and dream -
Rope, stretched over the universe.
Tied tongue thorny eye
I go through it through the year
Single sonnets is over the abyss.
And while completely bare stop
Tear threads stretched like nerves,
I laugh, disperse darkness,
On this back stepper the first.
So that once, reaching the borders,
Prove that they did not happen.
What borders are a myth for liberals.
And the limit is not for those birds,
Which the world is not enough ...
